众人齐声答：“明白了！”
他缓缓抬头，目光扫过每一张脸——张大柱、李柱、赵五、王七……这些孩子，有的是他从火场里背出来的，有的是战场上捡回一口气的。他们不是亲儿子，胜似亲儿子。
“武艺能教，忠勇难传。”他说，“我教你们枪法，教你们阵型，可有一样东西，我给不了，你们得自己心里生出来。”
他顿了顿，声音低了些：“那就是不怕死的心。不是逞狠，不是不要命，是为了身后的人——爹娘、兄弟、乡亲、这片土。你们若有一天带兵，别让他们白死。别让百姓再被烧杀。这就是我们打仗的原因。”
没人说话。风吹过校场，扬起一阵尘灰。远处传来兵士换岗的脚步声，整齐而遥远。
刘虎走上前，从张大柱手里接过长剑，轻轻抽出鞘。剑身泛着冷光，映出他眼底的红。
“将军。”他低声说，“您放心，我们会把您的精神传承下去。”
他说完，单膝跪地，将剑横举过顶。
子侄们一个个跟着跪下，抱拳，低头。没有人喊口号，没有人哭喊，可那份肃穆，比任何誓词都重。
张定远看着他们，许久，嘴角动了动，露出一丝笑意。极淡，却真实。他没有让他们起身，只是慢慢直起腰，松开扶剑的手，改用双臂撑住身体。
然后，他迈步，向前走了两步。
步伐慢，却稳。每一步都踩在黄土上，发出轻微的声响。刘虎想扶，伸出手又收回。他知道，这个人不会让人扶。
夕阳落在他背后，将他的影子投在校场中央，像一根插进地里的桩。铠甲斑驳，肩头有刀痕，胸前有火烧过的印记，裤脚还挂着昨日北岭带回的荆棘刺。可他的背脊，始终挺着。
走到帐前，他停下。
回头望去。
校场空了，子侄们已散去练习，木枪在地上划出一道道印迹。那片土地，刚刚还站着十多个年轻的身影，现在只剩风扫过的声音。
他静静看了很久。
然后低声说：“只要有人记得，这营就不会散。”
话音落，他抬手掀开帐帘。
身影消失在昏暗之中。
帐外，刘虎仍立于原地，手按刀柄，目送他进去。暮色渐浓，营地的灯火一盏盏亮起。校场那边传来木枪击地的声音，一声，又一声，节奏整齐，像是某种无声的回应。
张定远坐在床沿，没脱甲，也没点灯。他低头看着自己的手，那手还在抖，掌心满是老茧和裂口。他慢慢攥紧，再松开，一次，又一次。
窗外，风停了。
校场的枪声还在继续。