林月又一次从那个梦中惊醒。
在梦里，她没有形状，只是一缕意识，漂浮在一片温暖的金色光芒中。那光芒包裹着她，像是浸入温水，又比那更轻盈、更通透。醒来后，她总要花上好几分钟，静静地躺在黑暗中，试图抓住那感觉的尾巴，但它总是如细沙般从指缝溜走。
房间是绝对黑暗的。不是夜晚拉上窗帘的那种暗，而是一种密不透风的、几乎有质地的黑暗。特殊材料制成的墙壁和窗帘隔绝了所有外界光线，只有空调系统运转发出的微弱嗡鸣，证明时间仍在流动。
她伸手在床头摸索，触到一个熟悉的凸起。按下，淡蓝色的数字在黑暗中亮起：03:47。离她的“早晨”还有四个多小时。按医嘱，她应该在“睡眠”状态直到08:00，但近来她醒得越来越早。
林月翻了个身，丝质床单随着她的动作发出细微的摩擦声。她闭上眼睛，试图回到那个金色的梦里，但梦境的门已经关上。取而代之的，是黑暗中浮现的记忆碎片。
她想起自己六岁时第一次真正明白“不能见光”意味着什么。那天，她趁着母亲换班交接的间隙，悄悄爬下床，踮起脚尖够到了门把手。门开了一条缝，一道锐利的光线劈开了房间的黑暗，直接落在她裸露的手臂上。几小时后，那片皮肤上浮现出密密麻麻的水泡，像是一串串微小的葡萄，疼痛让她整夜无法入睡。
“着色性干皮症”，这个绕口的医学名词伴随了她十八年。她的身体无法修复紫外线造成的dNA损伤，任何一点自然光都可能在她的皮肤上引发癌变。她的世界，从出生起就被限定在这个光线可控的居所内。
但此刻，躺在凌晨的黑暗里，林月感到一种前所未有的躁动。她轻轻坐起身，伸出手臂，在黑暗中凝视着自己看不见的手腕。那里，她知道，有一道几乎感觉不到的疤痕，是十二岁那次手术留下的。良性肿瘤，医生说，再晚一点发现就可能恶化。
她慢慢地，极其缓慢地将指尖按在疤痕上，仿佛能透过皮肤触摸到那段被小心翼翼看护的童年。每一个玩具都经过检查，没有锋利的边缘；每一本书都被确认过纸张不会反光太强；每一个来访的亲友都要先学习如何正确开关房门。她被爱密不透风地包裹着，像是被珍藏在水晶匣中的脆弱标本。
林月轻轻掀开被子，赤脚踩在地板上。温控系统保持地面恒温，但她还是感到一阵微凉从脚底升起。她熟悉这个房间的每一寸，即使在完全的黑暗中，也能像水中的鱼一样自如游动。
七步到墙，转身，再七步到门。这个方寸天地是她的全部世界。
她停在东面的墙前，伸出手，掌心轻轻贴在墙面上。现在是八月，她知道，墙外的世界应该正沐浴在盛夏的阳光中。她想象着，用尽全部想象力去构建一个夏天的模样——蝉鸣应该是怎样的声音？树影摇曳该是怎样的姿态？热浪蒸腾时，空气是否会像水一样产生波纹？
这些问题，她问过母亲无数次。母亲总是温柔地回答，但答案总是隔着一层纱。对林月而言，阳光只是一个概念，一个从他人描述中拼凑出来的模糊印象。温暖，他们说；明亮，他们说；有时刺眼，他们还说。但这些词语对她而言，就像对一个天生失明的人描述颜色一样，始终隔着一层无法穿透的迷雾。
她将额头抵在墙上，闭上眼，努力捕捉着什么。有时候，在特定的时刻，她似乎能感觉到墙壁传来极其微弱的温度变化——也许只是她的幻觉，但她愿意相信那是太阳升起或落下的证据。
“你在干什么？”
林月猛地转身，心脏急促地跳动起来。是母亲的声音，从门口传来。她没听见门开的声音。
“我...醒了。”她轻声说，声音在黑暗中显得格外单薄。
一束柔和的、经过严格过滤的红外线灯光亮起，刚好足够她们看清彼此的轮廓。母亲站在门口，穿着淡蓝色的家居服，脸上带着混合着关切和疲惫的神情。
“又做噩梦了？”母亲走近，伸手抚摸林月的额头，动作熟练而轻柔。
林月摇摇头，“不是噩梦。是...那个梦。”
母亲的手停顿了一下，然后继续轻柔地梳理着她的头发。“太阳的梦？”
林月点点头。她不需要解释，母亲知道那个梦——那个她反复做着的，关于被温暖光芒包裹的梦。
“离日出还有一段时间，再睡会儿吧。”母亲的声音像羽毛一样轻，“今天医生会来例行检查，你需要有充足的精力。”
林月顺从地回到床上，让母亲为她掖好被角。在红外线灯光下，她能看到母亲眼下的阴影，比上周又深了一些。
“妈妈，”她轻声问，“明天的太阳，会是温暖的吗？”
母亲的动作停顿了一瞬，然后继续抚平被单的褶皱。“每一天的太阳都是温暖的，月亮。”她使用林月的小名，声音里带着林月熟悉的、刻意维持的平静。
但林月捕捉到了那一瞬间的停顿。她知道母亲在担心什么——最近三个月，她的血液检查结果一直不太理想，白细胞计数持续偏低，免疫力下降。在她们这样的生活中，任何微小的健康波动都可能演变成严重的问题。
母亲关掉了红外线灯，房间重新陷入完全的黑暗。林月听见门轻轻合上的声音，知道母亲去了外间，很可能就坐在那张扶手椅上，继续守着她直到天亮。
林月睁着眼睛，在黑暗中凝视着天花板的方向。她开始在心里数数，一个缓慢而稳定的节奏，就像母亲教她的那样，帮助她平静下来。但今晚，数字在她脑海中变成了光的粒子，漂浮，旋转，组成各种她从未亲眼见过的图案。
她想起三个月前偷偷阅读的那本诗集——母亲通常只允许她看医学文献和经过筛选的小说，但那本诗集不知怎么混了进来。诗里写道：“光从窗帘的缝隙潜入，如同一柄温柔的刀，将黑暗切开。”
温柔的刀。这个比喻让她困惑又着迷。在她的认知里，光从来不是温柔的；它是危险的，是引发疼痛的源头。但在诗人的笔下，光却可以如此诗意，如此令人向往。
林月翻了个身，脸颊埋在枕头里，深深吸了一口气。洗衣液的淡淡香气中，混着一丝若有若无的、来自她使用的特殊药膏的气味。这种气味伴随她整个生命，是她安全区的边界标记。
但今晚，这熟悉的气味却让她感到一种前所未有的躁动。她十八岁了，理论上已经成年，却从未独自踏出过这个房间一步。她的世界由四面墙壁组成，她的太阳只存在于梦中。
她轻轻坐起身，再次摸索到那个发光的时钟：04:23。还有一个多小时，模拟日出系统才会启动。
林月做了一个决定——她要等待真正的日出，不是房间里那个模拟的、安全的光线，而是真正的太阳升起。不是用眼睛看，而是用她所有的其他感官，去感受那一刻的到来。
她轻手轻脚地下了床，走到房间的东墙边，靠着墙坐下，膝盖屈起抵在胸前。这个位置是她多年来摸索出的最接近“外面”的地方——墙的另一侧是庭院，没有其他房间阻隔。
她闭上眼睛，调整呼吸，将全部的注意力集中在感官上。
起初，只有黑暗和寂静。空调系统的嗡鸣，自己呼吸的声音，心跳在耳中的回响。她耐心地等待着，像猎人守候猎物一样专注。
时间一分一秒地流逝。她开始感觉到一些变化——非常细微，几乎难以察觉。空气中的某种质地改变了，不再是深夜那种沉甸甸的静谧，而是多了一丝几乎感知不到的流动。温度也发生了极其微妙的变化，墙壁似乎不再那么凉了，而是带上了一丝体温般的暖意。
她将手掌平贴在墙面上，屏住呼吸。
然后，它来了——一种她从未体验过的感觉，像是极其遥远的震动，通过墙壁传递到她的掌心。不是声音，不是温度，不是任何她熟悉的感官信号，而是一种...存在感。仿佛整个世界在一瞬间苏醒过来，而那种苏醒产生了一种共鸣，穿过层层阻隔，最终抵达她的掌心。
林月的眼眶突然湿润了。她不知道那是不是太阳，不知道那是不是温暖，但她知道，那是某种真实的东西，某种存在于她安全区之外的真实。
她维持着这个姿势，不知过了多久，直到房间内的模拟日出系统开始启动。一道柔和的人造光线从天花板边缘缓缓亮起，模仿着晨曦的色温和强度变化。
门被轻轻推开，母亲走了进来。看到林月坐在墙边，她愣了一下，随即快步走近。
“月亮，你怎么坐在地上？”母亲的声音里带着担忧。
林月抬起头，眼中还残留着刚才体验的震撼。“妈妈，”她轻声说，“我感觉到日出了。”
母亲的表情变得复杂，混合着心疼和某种林月读不懂的情绪。她蹲下身，轻轻抚摸林月的头发。
“那只是你的想象，宝贝。”母亲说，但声音里缺乏她一贯的确定性。
林月摇摇头，“不，不是想象。我真的感觉到了。”她握住母亲的手，将它贴在自己刚才触碰的墙面上，“就在这里，你感觉到了吗？”
母亲的手在林月的引导下停留在墙面上，她的眼神飘忽了一瞬，然后重新聚焦在林月脸上。
“医生十点会来，”母亲转移了话题，站起身，“我们先准备一下吧。”
林月任由母亲扶她起来，但她的心思还停留在那一瞬间的感应上。那不是想象，她确信。就像盲人能感知到前方有障碍物一样，她的身体在十八年的黑暗中，似乎也发展出了某种代偿性的敏感。