七月十五，寅时，松山堡大营。
李明披着大氅坐在中军帐内，面前摊开的不是军报，而是一份伤亡名册。松山堡一战，明军阵亡三千四百二十七人，重伤一千二百零九人，轻伤不计。清军遗尸两万一千余具，被俘一万三千人。
每一个数字背后，都是一条命。
帐外传来压抑的哭声——是夜巡的士兵在收敛同袍遗体时，认出了同乡、朋友、兄弟。白日里杀红眼的战场，入夜后成了人间地狱。
“陛下，您该歇息了。”黄宗羲端来热粥，眼里也布满血丝。他随军三日，亲眼看着那些昨天还活生生的人变成尸体，看着伤兵营里截肢的惨叫彻夜不绝。
“太冲，你说史书会怎么写今日？”李明没接粥，声音沙哑，“‘崇祯十三年七月，帝亲征辽东，大破虏骑于松山，斩首两万’——就这几个字。可这两万个‘首级’，昨天还都是活人。”
黄宗羲沉默片刻：“所以后世读史，当知数字背后皆是血肉。陛下今日之感慨，当写入起居注，让后人知道战争的真相。”
“真相……”李明苦笑，“真相就是，朕赢了，但高兴不起来。”
他起身走到帐外。营地篝火点点，像散落的星辰。更远处，焚烧尸体的柴堆燃起冲天火光，黑烟融入夜空，带着油脂燃烧的焦臭味。
袁崇焕和郑成功正在巡视防线，两人都挂了彩——袁崇焕额上缠着绷带，郑成功左臂用木板固定着。看到皇帝出来，他们快步走来。
“陛下怎么还不歇息？”袁崇焕担忧道，“您身上还有箭伤……”
“皮肉伤，不碍事。”李明摆摆手，“说说军情吧。清军退到哪里了？”
“退到女儿河西岸三十里，正在构筑防线。”郑成功汇报，“探马来报，皇太极中了一箭，伤势不明。清军士气低落，但建制完整，仍有五万可战之兵。”
“五万……”李明沉吟，“咱们还有多少能战的？”
“新军折损三千，还剩两万七；京营折损五千，还剩四万五；关宁军折损一千，还剩两万九。总计十万出头。”袁崇焕顿了顿，“但弹药消耗过半，火炮损坏十一门，战马损失两千匹。急需补给。”