彼得罗夫：“当然，清晰的条款有助于长期合作。”
楚风摇摇头：“不，我的意思是，既然是‘算账’，那就要算清楚，什么是‘我的’，什么是‘你的’，什么是可以一起‘赚’的。”
他指向那些武器图纸：“米格飞机，T-34坦克，是好东西。我们想要吗？想。但我们更想知道，得到这些东西的代价，是不是要把我们自己的‘眼睛’（技术）挖出来交给别人保管？是不是要让别人的‘脚’（军事人员）踩在我们家门口说是为了保护我们？是不是以后我们说话做事，都得先看看莫斯科的‘脸色’？”
他的语气一直很平稳，甚至可以说客气，但话里的意思，却像刀子一样，一层层剥开了那“友好援助”的包装。
彼得罗夫脸上的笑容终于完全消失了。他蓝色的眼睛眯了起来，闪过一丝不悦和冷意。“楚将军，你这是在曲解我们的善意。这是社会主义大家庭内部的互助！”
“互助？”楚风重复了一遍这个词，手指轻轻敲了敲桌面，“如果互助意味着单方面的技术掠夺、主权让渡和战略附庸，那这种互助，和我们正在反抗的殖民主义、霸权主义，有什么区别？”
他站起身，走到窗前，背对着彼得罗夫，看着窗外院子里一棵叶子落尽、枝干虬结的老槐树。
“特使同志，感谢莫斯科的‘厚礼’。”他的声音从窗前传来，不高，但每个字都清晰地落在寂静的房间里，“但我们中国人，穷是穷点，骨头还不想软。‘飞燕’是我们的孩子，再丑也是亲生的，不能送人。我们的港口，是中国人民的港口，不是谁的军事基地。至于立场……”
他转过身，目光平静却带着不容置疑的重量：“我们的立场很清楚：反对一切形式的侵略和霸权，追求国家的完全独立、民族的解放和人民的幸福。在这个大方向上，我们愿意和一切真诚的朋友合作。但合作的前提，是平等，是尊重，是互不干涉内政。而不是……谁给几架飞机、几辆坦克，就能买走的‘立场’。”
彼得罗夫的脸色彻底沉了下来。他沉默了几秒钟，房间里只能听到他略显粗重的呼吸声。副官和翻译都低着头，不敢出声。
“楚将军，”彼得罗夫的声音变得生硬，“你这样的态度，让我很遗憾，也让莫斯科方面很难继续维持这种‘友好’的意愿。你要知道，在这个世界上，单打独斗是艰难的。拒绝朋友伸出的手，可能会让你和你的同志们，面对更多的……‘风浪’。”
这是含蓄的威胁。
楚风走回桌边，拿起那份精美的《意向书》，掂了掂。“风浪，我们见惯了。从苍云岭开始，就没停过。特使同志，请转告莫斯科的朋友们：中国的路，中国人自己走。走得通走不通，我们自己负责。至于你们清单上的东西……”
他把文件轻轻放回桌上，推到彼得罗夫面前。
“普通商品，机床、拖拉机、医药，我们按市价买卖，有多少要多少，钱货两清。飞机坦克和战略协调……”他停顿了一下，看着彼得罗夫铁青的脸，“还是留给更需要它们的‘同志’吧。我们这儿，暂时用不起，也……伺候不起。”
话说到这个份上，已经无需多言。
彼得罗夫猛地站起身，大衣下摆带倒了茶杯。粗瓷杯子滚落在地，没碎，但褐色的茶水泼了一地，迅速被军毯吸收，留下一片深色的、不规则的湿痕。
“你会后悔的，楚将军。”彼得罗夫用俄语低声说了一句，不再看翻译，抓起帽子和文件，转身大步走向门口。副官慌忙收起图纸，跟了上去。翻译手足无措地看了看楚风和赵刚，也匆匆追出。
门帘剧烈晃动。
会客室里，只剩下泼洒的茶水味道，生石灰味，和一片沉重的寂静。
赵刚缓缓吐出一口气，看着地上那滩水迹。“这下……算是把北边的‘朋友’，也彻底得罪了。”
楚风弯腰，捡起那个滚到墙角的粗瓷杯子。杯沿磕掉了一小块瓷，露出里面粗糙的陶胎。他把杯子放在桌上，用袖子擦了擦手上的水渍。
“不是得罪。”他声音有些疲惫，但很清晰，“是让他们明白，我们不是谁的附庸，不是棋盘上任人摆布的棋子。想要合作，就得按平等的规矩来。”
方立功这才走过来，忧心忡忡：“团座，他们会不会……真的在边境制造摩擦？或者彻底切断对我们的工业零部件供应？”
“会。”楚风回答得很干脆，“一定会。软的不管用，就会来硬的。施压，孤立，甚至挑动别人来找我们麻烦。”他走到窗前，看着彼得罗夫那辆黑色轿车在警卫引导下，有些怒气冲冲地驶离院子。
“但是，”他转过身，看着赵刚和方立功，“如果我们今天为了几架飞机坦克就跪下，那以后就永远站不起来了。我们抗争了这么多年，死了那么多人，不是为了换个主子，是为了让这片土地上的每一个人，都能挺直腰杆活着。”
他拍了拍方立功的肩膀：“老方，通知各部，尤其是北线边防和军工口。从今天起，来自北方的物资渠道，做好随时中断的准备。我们自己的替代方案，必须加快。另外，给李云龙发报，告诉他，西北那个‘钉子’，要扎得更深，更牢。未来的路，可能比我们想的，还要窄，还要险。”
赵刚收起笔记本，走到楚风身边，一起望向窗外。夕阳正在西沉，将老槐树光秃秃的枝桠染上一道凄艳的金边。
“楚兄，”赵刚轻声说，“拒绝了苏联，顶住了美国，我们……真的能靠自己，闯出一条路吗？”
楚风没有立刻回答。他望着天边那抹即将被黑暗吞没的余晖，很久，才低声说：
“不知道。但至少，我们在试着走自己的路。哪怕摔得头破血流，至少脚印，是我们自己的。”
院子里，一阵北风卷过，吹起地上的枯叶和沙尘，打着旋，扑向昏暗的远方。
会客室里，那滩茶水渍，在越来越暗的光线下，渐渐看不真切了。
只有那个磕掉了瓷的粗茶杯，
静静地立在桌上，
缺口处，
闪着一点微弱的、倔强的光。