身后是一堵墙，约莫两丈高，实在爬不上去。
身前是几十名清兵，正列队举着刀枪，步步逼近。
阳光从巷口斜射进来，照亮了飞扬的尘土和血腥气。
杨汉子看了看身边的弟兄。只剩二十几个，且个个带伤。
王小栓肩膀还在流血，脸色惨白如纸，但还死死攥着那根木棍。
“大哥，咱们……”
其中一个汉子声音发颤，腿在抖。
杨汉子深吸一口气，忽然笑了。
那笑很坦然，甚至有些释然。
他转过身，背对着清兵，面对自己的弟兄。
“弟兄们，”
他的声音很平静，像在拉家常，“咱们都是苦出身。种地的，打铁的，跑腿的，扛活的。清兵来了，不把咱们当人，征粮征到绝户，抓夫抓到灭门。咱们没办法，反了。”
他顿了顿，目光扫过每一张脸。
这些面孔，或年轻，或苍老，
但都有一样的疲惫、一样的绝望，和一样的不甘心。
“既然反了，就得有反的觉悟。今天可能要死在这儿。怕吗？”
没人说话。只有粗重的喘息声。
“反正我是怕。”
杨汉子不等众人回应便抢先说道，“怕疼，怕死，怕家里的老娘没人送终。但怕也得站着死，不能跪着活。跪着活，活成条狗，活成奴才，活成连自己都瞧不起的东西，那不如死了。”
他说着从怀里掏出个东西——是块土黄色的粗布，上面用炭笔画了个歪歪扭扭的图案，像是一群人并肩站在一起。
“这是咱们义军的旗。”
他把布展开，布不大，也就二尺见方，“还没缝好，本想着等打下了平阳府，找个绣娘用红线绣，再做根正经旗杆。现在看来，等不到了。”
他看向王小栓：“栓子，会唱《无衣》吗？”
王小栓愣愣摇头。
他爹可没教过他这些，爹只教他种地、认野菜。
杨汉子笑了，开始唱。声音嘶哑，调子不准，但每个字都咬得清清楚楚：
“岂曰无衣？与子同袍。王于兴师，修我戈矛。与子同仇！”
他唱完第一句，看向众人。
地上，老兵赵叔挣扎着撑起半边身子，跟着唱，每唱一个字嘴里就涌出血：
“岂曰无衣？与子同泽。王于兴师，修我矛戟。与子偕作！”
又有人加入。声音起初稀疏，然后越来越多，越来越响：
“岂曰无衣？与子同裳。王于兴师，修我甲兵。与子偕行！”
二十几个人，伤痕累累，血污满面，在这绝境里，用尽力气唱着这首两千年前的战歌。
歌声在窄巷里回荡，撞在墙上，又弹回来，竟有种悲壮的浑厚。
清兵一时间愣住了。
他们举着刀，没敢上前。
这些衣衫褴褛、武器破烂的“乱民”，此刻眼睛里有一种光，让他们心里发毛。
歌唱完了。余音还在巷子里绕。
杨汉子把旗布披在肩上，用断枪挑着，举起来。
布在风里飘，虽然破烂，虽然染血，但那是他们的旗。
“弟兄们，最后一程，一起走。”
“一起走！”
二十几人，向着数倍于己的敌人，发起了最后的冲锋。
没有阵型，
没有章法，
只有拼命！
刀光，血光，呐喊，惨叫。
杨汉子枪如游龙，连刺三人，可背上，又挨了两刀，深可见骨。
他踉跄几步，拄着枪，没倒。
王小栓木棍打断了，就扑上去用牙咬，咬住一个清兵的手，被对方一刀捅穿肚子。
肠子流出来，
他低头看了看，用手塞回去，继续往前爬。
老兵赵叔躺在地上，胸口豁开个大口子，肋骨都露出来了，还在喃喃唱着：“岂曰无衣……与子同袍……袍……”
最后一个义军倒下时，太阳正从东边升起。
阳光照进巷子，照在层层叠叠的尸体上，给血泊镀上一层金红。