隔壁号房里，岳正刚的哭声，断断续续传过来，像只受伤的困兽。
高墙外的世界依旧车水马龙，而这扇门里，两个曾经呼风唤雨的人，终究在自己铺就的路上，走到了终点。
正义或许会迟到，但从不缺席。
就像六组办公室墙上那面锦旗写的——“法网恢恢，疏而不漏”。
这八个字，是无数刑警用汗水和鲜血，砸在每一个罪犯心上的烙印。
暮色像块浸了墨的绒布，沉沉压在京市中级人民法院的尖顶上。
綦世桢站在后院那棵老槐树下，树影把他的影子拉得歪歪扭扭，像个被揉皱的纸团。
他摸出手机时，指腹在冰凉的金属壳上滑了两下，才按亮屏幕——信号栏旁的“加密通话”图标闪着微弱的绿光，像只窥视的眼睛。
电话拨出去，听筒里传来七声单调的“嘟”声，每一声都像敲在他紧绷的神经上。
直到第八声，顾明远的声音漫不经心地淌出来：“世桢？这个点打电话，是有好消息？”
綦世桢往四周扫了眼，后院的铁门虚掩着，传达室的灯亮着，却没人出来。
他把声音压得比风还低：“顾书记，你托我盯的事，妥了。”
“哦？”顾明远的声音里漾开点笑意，却听不出真切的温度，“辛苦你了。
改日我做东，咱们老同学好好喝一杯。”
“分内之事。”綦世桢应着，挂电话的手指却有些发僵。
他是京市法院的院长，执掌着生杀予夺的审判权。
可在这一刻，却觉得自己像个被线牵着的木偶。
手机屏幕还亮着，他点开那个没有备注的对话框，输入框里早已编辑好一行字：“12月5日，上午6时，从第一看守所至刑场，途经朝阳路、建国门桥，囚车编号京A·警0735。”
发送键按下去的瞬间，他听见自己心跳撞在胸腔上的声音，比传达室那台老旧挂钟的滴答声还响。
不到半分钟，对方回了个数字：“3000。”
綦世桢喉结滚了滚。
他懂这数字的意思——三千万，定金先付一半。
这是道上的规矩，也是他和这群“专业人士”的约定。
他点开加密银行APP，输入对方给的虚拟账户，指尖悬在“确认”键上顿了两秒。
三千万，够他在二环买几套公寓。
可现在，这笔钱要用来买一场劫狱，买一个死囚的命。
“确认转账”的提示弹出时，他忽然想起刚刚合议庭上，自己拍着桌子说“高立伟数罪并罚，不判死刑不足以平民愤”，当时列席的检察官还笑着说“綦院长够刚”。