“爸爸，你好厉害。”陶然搂着他的脖子，声音软软的，“我以后不催你去游乐园了。”
陶非的心像被温水泡过，又酸又暖。
他低头亲了亲儿子的额头：“等爸爸把手里的案子结了，一定带你去。
咱们坐最高的过山车，吃最大的。”
“嗯！”陶然用力点头，小脸上满是期待。
陶非拿起故事书，这一次，他没讲童话，而是讲了个小偷被抓后，幡然醒悟的故事。
陶然听得很认真，小脑袋靠在他怀里，没一会儿就打了个哈欠。
把儿子哄睡后，陶非站在床边，看着他熟睡的脸。
月光透过窗帘照进来，在孩子脸上投下柔和的光。
他轻轻叹了口气——或许，这就是他们这些刑警的宿命：
欠家人的债，只能用守护更多人的安宁来偿还。
窗外的夜色正浓，但陶非知道，天总会亮。
而他们，就是那个等天亮、守天亮的人。
陶非轻轻带上门，儿童房里传来陶然均匀的呼吸声。
他站在门口静立片刻，指尖还残留着替儿子掖被角时触到的柔软布料，心里那点酸涩却没散去。
回到卧室，田辛茹正靠在床头翻着一本医学杂志，暖黄的台灯光圈落在她脸上，柔和了眉眼间的疲惫。
“小然睡了？”她抬头，合上书。
“嗯，刚睡着，还咂了咂嘴。”陶非在床沿坐下，脱鞋的动作放得很轻。
他把手机随手放在床头柜上，屏幕暗着，却像颗沉甸甸的石头，压在旁边。
掀开被子躺下时，床垫轻轻陷下去一块。
两人并肩躺着，中间隔着一拳的距离，只有窗外的月光漫进来，在地板上投下片朦胧的白。
沉默了许久，陶非的声音在黑暗里响起，低哑得像蒙了层纱：“对不起。”
田辛茹侧过头，借着月光能看清他紧绷的下颌线。
她笑了笑，伸手覆在他手背上——他的手总带着股洗不掉的消毒水味，指腹还有常年握枪磨出的薄茧。
“从你穿着警服跟我表白那天起，我就知道这日子会是什么样。”她的声音很轻，却带着股笃定，“我从没后悔过。”
“小然还小。”她继续说，“今天你跟他讲那些道理，他眼睛亮了好几回呢。
孩子懂的，只是嘴硬。”
陶非的喉结滚了滚，声音里带上了点哽咽：“他懂是一回事，能不能真的理解……又是另一回事。”
他想起儿子攥着他睡衣时，眼里那点小心翼翼的期盼，心就像被什么东西揪着疼，“别的爸爸能带他去公园放风筝，我不能；
答应好的游乐园，推了一次又一次。”