伊万说，“但也因为，看不到希望。”
“斯大林同志，我在伊尔库茨克见过大夏人是怎么打仗的。”
“他们的炮火像下雨，他们的坦克像钢铁洪流，他们的士兵...不怕死。”
“我们打不过，真的打不过。”
“所以你支持投降？”斯大林声音变冷。
“不，我支持活着。”
伊万直视斯大林，“活着才能战斗，死了就什么都没了。”
“斯大林同志，您知道前线的士兵现在最怕什么吗？”
“不是怕大夏人，是怕被自己人打死。”
“因为他们知道，打大夏人可能会死，但逃跑一定会死。”
办公室陷入死寂，斯大林看着这个年轻的伤兵，看着他空荡荡的裤管，看着他纱布下的独眼，突然感到一阵无力。
“你下去吧。”他挥挥手。
伊万敬了个礼，拄着拐杖离开。
走到门口时，他回过头：“斯大林同志，我还有一句话。”
“说。”
“我的排长临死前说，他不后悔为祖国而死，但他后悔，让那些孩子白白送死。”
“他说，如果有一天您能听到这些话，请您想想，究竟什么才是真正的胜利。”
门关上后，斯大林独自坐在办公室里，看着手里的笔记本，久久不语。
窗外，人群的怒吼还在继续。
但斯大林已经听不见了。
伊万·萨维奇拄着拐杖离开克里姆林宫的脚步声在空旷的走廊里回响，那嗒、嗒、嗒的声音像是某种倒计时。
办公室厚重的木门在他身后缓缓闭合，将那个独腿伤兵的身影彻底隔绝在外。
门关上的瞬间，斯大林脸上那副凝重、仿佛在倾听人民疾苦的表情消失了，像面具一样被撕了下来。
他的嘴角下垂，眼神变得冰冷而锐利，走到窗前，透过厚重的天鹅绒窗帘缝隙看向宫外广场上仍未完全散去的人群。
“做做样子罢了。”斯大林低声自语，声音里没有任何温度。
他转身走回那张巨大的橡木办公桌后，按下桌上的铜质呼叫铃。
不到三分钟，总参谋长华西列夫斯基，外交部长维亚切斯拉夫·米哈伊洛维奇·莫洛托夫和内务人民委员拉夫连季·帕夫洛维奇·贝利亚几乎同时出现在办公室门口。
他们步伐匆忙，面对斯大林的命令，他们谁都不敢怠慢！
“把门关上。”斯大林头也不抬地说。
贝利亚最后一个进来，轻轻合上门。
办公室陷入了短暂的沉默，只有壁炉里木柴燃烧的噼啪声。
斯大林用食指缓慢敲击着桌面，四个人站在办公桌前，谁也不敢先开口。
“那个伤兵，”斯大林终于说话了，声音平静得可怕，“他叫什么来着？”
“伊万·萨维奇，第5集团军第12师上士。”华西列夫斯基立刻回答。
“安排一下。”
斯大林抬起头，目光扫过四人，“明天早上，让他在莫斯科广播电台做个讲话，讲讲前线的英勇事迹，大夏军队的残暴以及他是怎么失去这条腿的。”
贝利亚微微前倾：“斯大林同志，如果他不愿意呢”
“他会愿意的。”斯大林打断道，“告诉他，这是为了祖国，如果他还是不愿意，那就找个人替他讲，声音像一点就行。”
莫洛托夫的喉结动了动，似乎想说什么，但最终没有发出声音。
“而外面那些人！”
斯大林站起身，走到墙上的巨幅苏联地图前，背对着四人，“他们需要方向，需要愤怒的目标，需要有人告诉他们该恨谁。”
他转过身，眼神锐利如刀：“而我们就是他们的指引者。”