歌声在寒风中飘荡，悲壮而坚定。
“那个伊万，”斯大林突然开口，“安排好了吗？”
“早上已经录了音，今天晚上六点，全莫斯科的广播都会播放他的讲话。”
贝利亚回答，“我们稍微润色了一下他的故事，增加了大夏军队暴行的细节，删除了关于督战队和前线士气的内容。”
斯大林点点头：“西线的战报呢？”
“德军在列宁格勒方向又推进了十五公里，安德烈·叶廖缅科元帅估计，最迟下个月，列宁格勒会被完全包围。”
贝利亚的声音很轻，“东线，乌拉尔方向，昨天我们又损失了...”
“不用说了。”
斯大林打断他，转过身，“告诉朱可夫，援军已经在路上。”
“第一批十个师，一周内能到，让他再坚持一下。”
“可是斯大林同志，西线调来的部队实际上只有五个师能在一周内抵达，而且装备不全！”
“那就告诉他是十个师！”
斯大林的声音陡然严厉，“有时候，希望比兵力更重要，明白吗？”
贝利亚低下头：“明白。”
斯大林挥挥手，贝利亚鞠躬退出办公室。
斯大林重新转向窗户，广场上的人群正在缓缓散去，但那些年轻的面孔，那些充满激情的眼睛，像烙印一样刻在他的记忆里。
他走到办公桌前，打开最
枪身冰凉，握在手里沉甸甸的。这是他从革命时期就带在身边的武器，见证过太多的死亡和鲜血。
“有时候！”
斯大林喃喃自语，像是在对枪说话，又像是在对自己说，“你必须让人们相信谎言，因为真相太残酷，会摧毁一切。”
他把枪放回抽屉，然后拿起电话：“接乌拉尔前线，我要和朱可夫直接通话。”
乌拉尔前线，苏军指挥部设在一座半地下掩体内。
钢筋混凝土的墙壁厚达两米，但即便如此，每次大夏的重炮轰击时，顶棚还是会簌簌落下灰尘。
昏黄的煤油灯在震动中摇晃，将人影投射在墙壁上，像鬼魅般摇曳。
朱可夫站在巨大的作战地图前，手里的红蓝铅笔已经折断了两根。
地图上，代表苏军防线的红色标记被蓝色的箭头刺得千疮百孔。
第一道防线已经完全变成蓝色，第二道防线上，红色的防御圈正在急剧收缩。
“元帅同志，第42步兵师报告，他们的左翼被突破了。”
参谋长伊万诺夫的声音沙哑得像砂纸摩擦，“大夏人的坦克冲进了阵地，现在正在进行巷战，阵地上已经没什么完整的建筑了。”
朱可夫没有抬头，手指在地图上移动，停在一个标着扎伊采沃村的位置：“这里，第二道防线的支撑点。”
“如果丢了，整个防线就会崩溃。还有多少预备队？”
“最后一个完整的坦克旅，t-34八十辆，KV-1六十二辆，还有两个被打残的步兵营，加起来不到八百人。”
伊万诺夫的声音里透着绝望，“元帅，我们的兵力已经捉襟见肘了，三天前我们还有四十万人，现在能战斗的不到三十万，而大夏人...”
“大夏人至少还有三十五万，而且他们的补给线比我们短，装备比我们新！”朱可夫苦笑，“他们的士气看起来比我们高。”