他猛地从椅子上站了起来，带倒了椅子，发出“哐当”一声巨响。他背靠着书桌，胸口剧烈起伏，眼睛死死盯着客厅中央空无一物的空气。
“谁？！”他低喝出声，声音干涩嘶哑。
没有回应。
但那种被注视的感觉，又来了。和十字巷7号三楼房间里一模一样。冰冷，粘腻，如同无形的蛛网，从房间的某个角落，缓缓笼罩过来。
温度似乎开始下降。台灯的光线，仿佛也黯淡了些许。
陈默的牙齿开始打颤，不是因为冷，而是因为一种更深的、触及灵魂的寒意。他缓缓转动僵硬的脖颈，目光扫过客厅的每一个角落——沙发背后，窗帘缝隙，通往卧室的门口，还有……墙角。
他的目光，定格在客厅西北角，那个光线最昏暗的角落。
那里，原本放着一盆已经枯萎的绿萝。
现在，花盆还在。但花盆旁边的阴影，似乎比别处更浓稠一些。而且，那团阴影的轮廓……隐约有了变化。
像是一个小小的、蜷缩起来的人形。
陈默感到自己的血液在这一刻彻底冰凉。他想移开目光，想逃跑，想大喊，但身体却像被钉在了原地，只能眼睁睁看着那团阴影的轮廓，一点点地、从模糊变得稍微清晰。
还是那个小小的身影。穿着浅黄色的、印着卡通猫咪的睡衣。抱着膝盖，把脸埋在臂弯里。头发凌乱。
是林小雨。
或者说，是那个“东西”。
它没有完全“显形”，更像是光线和阴影玩的一个恶劣把戏，一个介于存在与不存在之间的、颤抖的虚影。但陈默知道，它在那里。它在“看”着他。
“……你看得见……”
那个冰冷的、直接在他意识中响起的“声音”再次出现，这次是一个完整的短句。不再是飘忽的气泡，而是带着一丝……确认，以及更深的、某种难以形容的意味。
陈默张了张嘴，喉咙像是被什么东西堵住了，发不出任何声音。他想问“你是谁”，想问“你想干什么”，但极致的恐惧和荒谬感扼住了他的声带。
“……他们看不见……”
“声音”继续着，断断续续，像信号不良的收音机，夹杂着冰冷的、仿佛电流杂音般的“沙沙”声。
“警察……看不见……爸爸妈妈……也看不见了……”
每一个词，都像一把冰锥，扎进陈默的脑海。他强迫自己集中精神，不去抗拒那直接侵入意识的诡异“交流”，试图捕捉每一个信息。
“谁……谁害了你们？”他终于从牙缝里，挤出了嘶哑的、几乎不似人声的问句。他不知道对方是否能“听”到，或者是否需要通过语言。
角落里的阴影，似乎轻微地晃动了一下。那张埋在臂弯里的、模糊的脸，似乎抬起来了一点点。
然后，陈默“听”到了今晚最清晰、也最让他心神剧震的一句话。
那句话里，充满了孩童式的、极致的困惑，和一种冰冷的、直达本质的恐惧：
“……他就在那里呀……”
“一直看着……”
“……看着我们吃饭，写作业，睡觉……”
“……可是，我们都看不见他。”
“只有他……能看见我们。”
陈默的呼吸彻底停止了。一股寒意从尾椎骨炸开，瞬间蔓延至全身每一根神经末梢！
凶手……能看到“他们”？而“他们”却看不到凶手？
这是什么意思？隐身？还是……某种认知上的遮蔽？或者说……
一个更加恐怖、更加匪夷所思的猜测，如同闪电般劈进他的脑海，让他瞬间手脚冰凉，如坠冰窟！
难道凶手……根本不是以“人类”的形态，出现在他们面前的？
又或者……
没等他从这恐怖的猜想中回过神来，角落里的阴影，忽然剧烈地颤抖、扭曲起来！像是受到了什么巨大的干扰或痛苦。
“声音”变得尖利、破碎：
“……来了……他又来了……”
“……纸……红色的眼睛……在笑……”
“……好疼……撕开了……”
“……救……”
“声音”戛然而止。
角落里的阴影如同被狂风吹散的烟雾，瞬间消失得无影无踪。
客厅里恢复了“正常”。温度回升，灯光依旧明亮。只有那盆枯萎的绿萝，静静地待在墙角。
仿佛刚才那令人毛骨悚然的“对话”，只是一场逼真到极致的、寂静的噩梦。
陈默背靠着书桌，缓缓滑坐在地，浑身冷汗如浆，剧烈地喘息着。耳朵里嗡嗡作响，脑海里反复回荡着那最后几句破碎的、充满痛苦和恐惧的“低语”。
“他就在那里呀……一直看着……”
“只有他……能看见我们。”
“纸……红色的眼睛……在笑……”
“好疼……撕开了……”
凶手能看到死者。死者看不到凶手。红色的眼睛。纸。撕开。
拍卖行的陶片，纸人脸上的红眼，那片画着红圈的白纸……
所有的碎片，在这一刻，被这几句亡者的低语，串联成了一条冰冷、诡异、散发着浓重不祥气息的线索链条！
陈默猛地抓起桌上那个证物袋，死死盯着里面那片画着红眼的白纸。
这不是结束。
这只是开始。
凶手……可能还在“看”着。
而下一个“子夜”，正在一分一秒地逼近。