新郑城的暮春总裹着股甜腻的枣花香，风一吹，满城的香气就顺着青石板的纹路往巷子里钻。韩国儒生聚集的旧书斋藏在北街的老槐树下，门楣上挂着块褪了色的“诗脉堂”木匾，门轴转起来“吱呀”作响，像在哼一首古老的调子。
案上摊着刚抄好的《诗谱》，竹简书页泛着淡淡的黄，卷首的谱系图用朱砂细细勾了串连环三角——最外层的大三角框着“三代诗统”，三条边分别写着“风”“雅”“颂”，像三根撑起天地的梁柱；中层三角分作“夏风”“商颂”“周雅”，用墨线与外层三角牢牢连在一起，接点处还特意画了朵小小的枣花；最内层的小三角嵌在正中央，标着“韩地诗脉”，笔尖勾勒的线条柔而韧，像缠绕在梁柱上的藤蔓。
“这《关雎》的传承，原是从豳风里化出来的，”年轻儒生捧着抄本，指尖轻轻划过“周南”与“豳风”的连接线，声音压得像檐角的燕语，怕惊散了字里行间的灵气，“可怎么让世人信这谱系不是妄编？去年在洛阳，就有博士拍着案骂咱们是‘乱解诗源’，说韩地的诗哪配攀附‘周南’的根。”
他说着，指节捏得发白，指腹在“关雎”二字上反复摩挲，像在给受了委屈的孩子顺毛。
罗铮蹲在案边，指尖蘸着磨得极细的松烟墨，在素帛上画下三个互嵌的三角。墨线在潮湿的空气里慢慢晕开，边缘泛着毛茸茸的光。“你看这三角的衔接，”他指着“周雅”与“韩诗”共用的那条边，木桌上的烛火在他睫毛上投下细碎的影，“就像新郑的洧水连着洛水，看着是两条河，底下的水脉早缠在一起了。《诗谱》的根在‘风’‘雅’‘颂’，枝却生在韩地的水土里，这三角互嵌的稳当劲，就是最好的证据。”
他取来三根手腕粗的竹篾，先用浸过桐油的麻绳扎出外层大三角，竹篾接头处削得严丝合缝，再用细麻绳将中层三角斜斜拴在上面，每个衔接点都缠了三圈，打了个紧实的双套结。他轻轻晃了晃架子，外层三角纹丝不动，中层三角却跟着风势微微摇晃，像枝头的枣花在点头。
“若抽掉‘周雅’这条边，”他拿出小刀，小心翼翼地剪断拴着中层三角的麻绳，那三角立刻“哐当”一声斜挂下来，晃悠着像要掉下来，“韩诗的谱系就成了断了根的飘蓬，风一吹就跑，禁不起推敲。咱们要证的，就是这根与枝的牵连——不是攀附，是本就同气连枝。”
墨雪蹲在角落，正用檀木片拼装推演模型。那模型是个可转动的多层杠杆，底层的方形木盘上刻着“诗源”二字，嵌着几枚打磨光滑的《诗经》原简残片，边角被摩挲得发亮；上层分作十二格，每格都插着卷韩地不同时期的诗抄，纸页边缘起了毛边，却用细丝线仔细装订过；支点处藏着个巴掌大的铜制转盘，盘上刻着“音律”“辞藻”“意象”三个刻度，指针是根细细的铜丝，尖上焊着颗极小的珍珠。
“这是测诗脉传承的，”她转动转盘，铜珠在刻度上轻轻跳动，发出“叮叮”的脆响，“你看这《溱洧》，‘方涣涣兮’的意象与《小雅·采绿》的‘觱沸槛泉’重合度有七成，音律的顿挫也如出一辙——就像秤杆对准了星，传承的痕迹藏不住。”
她往模型的齿轮里滴了点清清凉凉的松脂，转动时更顺滑了，像抹了油的水轮。“最妙是这‘意象格’，”她抽出一格标着“水”的诗抄，里面夹着片干枯的荷叶，“能抽出不同时期的‘水’‘草’‘舟’等意象，排在一起就能看出流变。比如韩诗里的‘舟’，从‘载沉载浮’的隐喻，到‘济洧之舟’的写实，再到如今街头小儿唱的‘摇啊摇，船儿摇到洧水桥’，全在这格子里明明白白，连声调的高低都能看出承继来。”
书斋外忽然传来靴底碾过青石板的声响，“笃笃笃”，节奏又急又重，像在敲打着谁的心弦。蒙恬的巡逻兵踏着暮色而来，校尉勒住马缰，甲胄上的铜片映着最后一缕夕阳，像落了层碎金，晃得人睁不开眼。
“将军有令，”他的声音隔着门板传进来，带着金属碰撞的冷硬，“新郑旧族常借诗赋私议朝政，这些儒生整理谱系可以，若敢在诗里藏半分怨怼，立刻拿下，不必请示。”
士兵们的甲叶摩擦声在巷口停了停，又渐渐远去，像一阵卷过枣林的疾风。
屋内，老儒正将新抄的《诗谱》装订成册，用的是韩地特有的枣木夹板，每册的书脊都刻着个小小的三角，刻痕里填了金粉，在烛火下闪着温润的光。“咱们这不是妄编，是给诗找家谱，”他指着案上堆着的韩地歌谣，指腹抚过泛黄的纸页，“你看这‘硕人’的描写，从《卫风》里的‘手如柔荑’，到韩地《丽姬歌》的‘指如削葱’，眉眼的形容变了，那份写美人时的郑重与欢喜，却一脉相承——就像新郑的城墙，砖换了一代又一代，底下的夯土根基，从来都在。”
罗铮转动连环三角架，让“韩地诗脉”的顶点正对着窗外的枣林。暮色里，枣花像雪一样簌簌落下，沾在窗台上，香得人心里发软。“就像这架，根扎得深，枝才能长得茂。《诗谱》不是要分高低，是要让后人知道，诗的传承就像这三角，少了哪一环，读诗时心里都像缺了块啥，空落落的。”
墨雪的模型忽然“咔嗒”轻响，像是有颗珠子落进了玉盘。她将新收集的《新郑民谣》插进上层最末一格，那是首街头小儿唱的“洧水长，枣花香，郎骑竹马绕闺墙”。转盘缓缓转动，铜珠精准地停在“周南”刻度的七成位置，与“关雎”的刻度隐隐呼应。
“你看，”她抬起头，眼里闪着光，像落了两颗星星，“连民间的调子都藏着传承的痕迹。比那些博士们坐在高堂里空谈‘正统’实在多了。”
暮色漫进书斋时，巡逻兵的马蹄声已经远得听不见了。年轻儒生们正将装订好的《诗谱》小心翼翼地藏进掏空的枣木筒里，筒身刻着细密的枣花纹，看着就像寻常人家装干果的储物筒。老儒摸着连环三角架，忽然叹了口气，声音里带着释然：“这诗歌研究院，藏在书斋里，却比当年的稷下学宫更踏实——诗的根，原就在这一笔一画的传承里，在老百姓的嘴里心里，不是博士们说了算的。”
案上的三角与模型在油灯下泛着光，像两颗照路的星。罗铮望着窗外的枣花，忽然笑了，眼里的烛火跳了跳：“等哪天太平了，把这模型摆在城门楼，让往来的人都看看，诗是怎么一代代长起来的——就像这枣花，今年落了，明年还会开得更盛。”
墨雪收起模型，檀木片碰撞的轻响里，她轻声道：“诗谱就像这杠杆，找对了传承的支点，再远的文脉，也能连起来。你看这模型，哪怕是街头小儿的歌谣，只要找对了根，也能稳稳地架在‘风’‘雅’‘颂’的根基上。”
书斋外的枣花还在落，一片一片，沾在巡逻兵留下的马蹄印里，像给这悄然生长的诗脉，铺了层柔软的垫。而那些藏在枣木筒里的《诗谱》，正随着儒生们的脚步，往新郑的街巷深处去，像一粒粒落进土里的种，等着某天破土而出，长成一片能遮风挡雨的林，让每个走过的人，都能在树荫里，听见诗的根须，在土里悄悄生长的声音。