两人来到东侧的高岗，林书看到律灵那半透明的二阶虚影正趴在斜坡上，动作笨拙得像个刚学写字的孩子。
它那根闪烁着蓝光的尾针在细软的沙面上快速划动。
写的不是图鉴里那些晦涩的符文，而是昨天下午林书听到的那些民谚：借粮得还、井里不能尿尿、红白事要搭把手。
林书蹲下身，伸指头戳了戳那些字。
沙粒在触碰的瞬间像是有生命般跳动，字迹随风而散，但在几秒钟后，竟在百步开外的另一处洼地重新聚拢。
这破地方的集体意识学坏了。
林书低声嘀咕了一句，嘴角却不自觉地扯了一下。
它在备份。
这片沙漠以前只记神谕，现在它开始记人话了。
图鉴上的倒计时变成了红色的“05:59:21”。
那帮高维的“系统管理员”估计已经气疯了，清理程序正在超负荷运转。
林书抬头看向天空，云层厚重得像是一坨积了万年的铅块，隐隐有蓝色的电弧在裂缝中游走，那是高维律令强行降临的征兆。
没时间磨蹭了。林书站起身，大踏步走向蓄水池中心的圆环。
去，把全绿洲的孩子都叫来，赤脚，别穿鞋。
林书的声音通过能量增幅，在每个居民耳边炸响。
几分钟后，几十个不明所以的小孩手拉手围成了圈。
林书站在圆心，面前是那个混着乳牙残渣和百人誓约的陶罐。
泥浆在沸腾，散发出一股子像土地被雨淋湿后的腥甜。
跟着我唱，谁跑调我罚谁去搬砖。
林书板着脸，吐出了一段他刚在脑子里攒出来的童谣：无冠无冕无高台，你言我语共裁来……
孩子们的嗓音清脆且毫无城府，在这片死寂的末世中显得格格不入。
但每当这稚嫩的旋律转过一圈，陶罐里的泥浆就会升起一缕轻盈的青烟。
那些青烟像是有导航一样，精准地钻进地缝，去寻找那个沉睡的“旧神遗产”。
地脉深处传来一声比地震更沉闷的轰鸣。
原本被林书打得满是裂痕的水晶律核，此刻竟像是一枚被土地吐出来的种子，通体裹着厚厚的泥甲，摇摇欲坠地升到半空。
晶体表面不再是那些高高在上的神纹，而是像走马灯一样，飞速映射出全绿洲居民的面孔。