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周岩看着镜头里这魔幻的一幕：
巨大的屠宰场里，几百个衣着各异的人，正在对着悬挂的猪肉挥刀。
这画面，比任何好莱坞大片都要震撼。
这才是苏奇的筛选。
他不要那些只会写论文的理论家，他要的是能把解剖学刻进肌肉记忆里的狂徒。
就在气氛压抑到了极点的时候。
远处突然传来一阵轰鸣声。
一辆涂着迷彩的大巴车，像头发情的公牛，哼哧哼哧地冲破雨幕。
伴随着一声刺耳的气刹声，车身猛地横在厂房门口，溅起两米高的泥浆。
车门“哐当”一声弹开。
一群皮肤黝黑、牙齿白得晃眼的黑人兄弟，像下饺子一样从车上蹦了下来。
他们穿着清一色的作训服，有的甚至把袖子撸到了肩膀上，露出的二头肌比周岩的大腿还粗。
但这并不是重点。
重点是领头那个壮汉。
他脖子上挂着条手指粗的大金链子，手里甚至还盘着两颗核桃。
他抬头看了一眼阴森森、挂满死猪肉的屠宰场，深吸了一口气。
那是混合着血腥、猪油和陈年铁锈的味道。
正常人闻了都会想吐。
但这壮汉的眼睛瞬间亮了，亮得像两盏探照灯。
他转过身，一巴掌拍在旁边同伴的后背上，力道大得把那人拍了个趔趄。
紧接着，一串地道得不能再地道的石家庄口音，带着浓郁的保定驴肉火烧味儿，从这位非洲友人的嘴里喷薄而出。
“卧槽！哥几个！瞧见没？”
“这就对了！这就叫专业！”
壮汉指着那一排排死猪肉，一脸的恨铁不成钢，唾沫星子横飞。
“咱在庄里那会儿，天天蹲实验室里看那破PPT，有个屁用！”
“苏校长这是把咱当亲人啊！这环境，跟我老家宰牛那会儿一模一样！”
“我就说苏神是咱卢旺达流落在外的远房亲戚吧？你们还不信！”
他一脸笃定，仿佛掌握了什么核心机密。
“就这种不用麻药、直接下刀子、上来就干的野路子，绝壁是咱部落大巫医的真传！”
“只不过苏校长把它整得更科学了点！”
身后的黑人兄弟们纷纷点头，眼神狂热，仿佛找到了失散多年的组织。
“大哥说的对啊！这才是我想象中的医学！”
“这才叫接地气！比那啥五星级酒店强多了！”
“走着！别给咱卢旺达丢人！给苏家大表哥露一手！”
这群人嗷嗷叫着，迈着六亲不认的步伐冲进了厂房。
那气势，不像是来上学的医学生。
倒像是刚从石家庄陆军指挥学院毕业，准备去解放全人类的突击队。
周岩站在雨里，张大了嘴巴，下巴差点砸到脚面上。
手里的摄像机镜头都忘了转，直勾勾地盯着那辆车的大使馆牌照。
卢旺达驻华大使馆专车。
他脑子里突然闪过一个冷知识。
那是关于那个神奇的非洲国家，如何全员来华进修，然后在非洲大地上用兵法和种地技能降维打击的故事。
但他万万没想到，这种文化输出已经渗透到了这种地步。
“完了。”
周岩痛苦地捂住脸，感觉自己的职业生涯遭遇了前所未有的挑战。
“我以为我在拍《实习医生格蕾》。”
“结果苏奇给我整成了《生化危机》。”
“现在倒好……”
他看了一眼那群一边用石家庄话骂娘、一边熟练地开始挑猪肉的黑人兄弟。
“直接变成了《乡村爱情之卢旺达风云》。”
这画风已经不是崩了。
这是直接碎成了二维码。
但他转头看向监视器。
画面左边，是沉默寡言、冷酷磨刀的张星革。
画面右边，是一群操着河北口音、要把医学玩成部落祭祀的非洲大汉。
这种极致的割裂感，这种荒诞的冲击力。
周岩原本死灰般的心，突然剧烈跳动了一下。
他是个导演。
他知道观众想看什么。
“但这收视率……”
周岩抹了一把脸上的雨水，嘴角慢慢勾起一抹近乎疯狂的笑意，重新把镜头推了上去。
“稳得一塌糊涂。”
……
江城第三肉联厂的冷库大门敞开着。
像一张巨兽贪婪的大嘴。
雨还在下，砸在彩钢瓦顶棚上。
轰鸣声几乎盖过了场内的窃窃私语。
那群从迷彩大巴上跳下来的黑人壮汉，成了这灰暗色调里唯一的亮色。
他们没穿西装，没打领带。
身上带着长途飞行后的酸馊味，还有非洲红土特有的腥气。
但那股子精气神，却像是刚要去参加一场盛大的篝火晚会。
领头的是个大高个。
皮肤黑得发亮，脖子上挂着个小拇指粗的金链子。
手里提着两只不知从哪顺来的烧鸡，油还在顺着塑料袋往下滴。
他看到苏奇站在高台上。
那双铜铃般的大眼睛瞬间亮得像探照灯。
“苏神！”
一声地道的京片子，带着浓重的儿化音，在空旷的厂房里炸响。
还没等老李反应过来，那黑大个已经像辆失控的坦克一样冲到了苏奇面前。
隔着警戒线，他伸出一只蒲扇般的大手，满脸堆笑。
“亲人呐！可算见着活的了！”
苏奇的眉头微微跳了一下。
他见过傲慢的、谦卑的、痛哭流涕的求学者。