七层高，外墙贴着深灰色石材，国徽高悬，门前台阶又宽又陡，透着一股不容侵犯的威严。
法院正式启用那天，举行了简单的仪式。
王耀辉的父亲作为附近居民代表被邀请参观，回来时说里面宽敞明亮，但不知为什么，一走进去就觉得浑身发紧。
“尤其是地下室，”父亲皱眉，“虽然是档案室，但冷得邪乎，夏天都得穿外套。”
时间慢慢冲淡了记忆。郑浩的死被定性为意外，苏晓在医院躺了三个月后醒了，却完全不记得那天晚上发生了什么，甚至出现了轻微的认知障碍，不得不推迟入学。
周家老两口的故事渐渐没人提起，偶尔有不知情的外来者在法院附近夜跑，老住户们会意味深长地劝一句：“早点回家，别在那条路上转悠。”
王耀辉上了高中，学业紧张，儿时的恐惧被习题和考试压到了心底。
只是每年七月到八月间，他总会做同样的梦。
昏暗的马路，吱呀作响的三轮车，两张转过来对着他笑的脸。
梦的结尾永远是信号灯变绿，然后一切消失，他在冷汗中惊醒。
2015年夏天，王耀辉高考结束，某个闷热的傍晚，他路过法院。
现在这里已经是北城区地标之一，庄严肃穆，门口常有排队等候立案的人。
他站在马路对面，看着那栋建筑，夕阳给它镀上一层金边，玻璃幕墙反射着暖光，看起来正常极了。
鬼使神差地，他绕到了建筑侧面。
那里有一条窄路，就是当年周家老两口出现的那条。
法院建成后，这条路拓宽了，装了明亮的路灯，但因为直通法院后院，平时行人很少。
王耀辉慢慢走着，耳畔只有自己的脚步声。
忽然，他停了下来。
在他影子头部的位置，贴着另外两个极淡的阴影轮廓。
一个佝偻着背，像是蹬车的姿势，另一个坐在后面，微微侧着头。
没有三轮车，只有人形，薄得像纸，淡得像烟，但确实存在。
王耀辉全身血液都凉了，他不敢动，不敢呼吸，眼睛死死盯着那诡异的叠影。
几秒钟后，影子的头部转动了，两个叠影同时缓缓转向他。
没有面孔，没有五官，只是阴影轮廓的转动，却比任何表情都让人毛骨悚然。
然后，就像当年那辆三轮车一样，两个叠影毫无征兆地消失了。
他的影子恢复了正常，孤零零地躺在柏油路面上。
王耀辉踉跄后退，脊背撞上法院冰冷的外墙。
他抬头看向建筑，此刻，夕阳余晖中的法院不再显得庄严，而是透出一股沉重的、镇压般的压迫感。
每一扇窗户都像一只监视的眼睛，每一块石材都仿佛在无声地低语：
他忽然明白了韩师傅当年那句“饮鸩止渴”是什么意思。
铲平猴山，建起法院，只是把某些东西强行压了下去，并没有让它们消失。
它们还在，在地基深处，在混凝土之下，在每一个阴气重的夜晚悄然渗透上来，与这座镇邪的建筑进行着无声的对抗。
法院的灯光次第亮起，照亮了门前“公正司法”的铜字。
路灯也亮了，整条路一片通明，再无阴影藏身之处。
—完—