有一天，
一个戴鸭舌帽的青年推门进来，
把一杯没开封的奶茶放在桌中央，
“我替他们尝一口，
剩下的，
等他们一起。”
服务员认得他，
是当年常来蹭网的“源哥”，
只是头发白了些。
她没打扰，
只把音响调到最小，
放起十年前的那首《两界日出》。
王源坐在窗边，
阳光斜进来，
照得杯壁的露珠像星星。
他眯起眼，
仿佛看见十七个身影（加一条白龙），
从街角转进来，
奶茶杯相撞，
叮当作响，
像从未离开。
6.
练习室，
真的永远有人在。
门没锁，
灯常亮，
回春苔爬满天花板，
像一片不会凋零的云。
新来的孩子，
总爱在墙上找自己的名字，
找着找着，
就长成了下一个故事。
马嘉祺把“坐标林”的落叶，
压成书签，
夹在新建的“少年图书馆”目录里；
丁程鑫把治愈术写成儿歌，
教给幼儿园的小灵宠；
宋亚轩把两界日出，
写成摇篮曲，
每个音符落下，
都会变成一颗糖；
刘耀文把烈焰枪，
改成夜跑路灯，
枪尖一亮，
整条街都跟着加速；
张真源把土系灵力，
做成“会发芽的铅笔”，
写完作业，
笔头就能开出小花；
严浩翔把暗影术，
做成“影子电影院”，
投在墙上，
演的是他们自己的童年；
贺峻霖把冷笑话，
印成“每日一句”纸巾，
擦完眼泪，
还能笑出声。
他们不再提“拯救”，
只说“陪伴”，
不再说“两界”，
只说“回家”。
7.
很多年后，
有人问起他们的故事，
他们会笑着递给对方一颗橘子，
说：
“吃完，把籽种下去，
等春天。”
春天来了，
籽会长出小小的回春苔，
苔上会开白色小花，
花谢时，
会飘出一句很轻很轻的话——
“少年坐标，
在此，
也在彼；
在眼里，
也在心里；
在远方，
也在——
你回头的那一寸光里。”
于是，
提问的人抬头，
看见风里，
有十七个身影（加一条摇头晃脑的白龙），
正踩着橘子味的晚霞，
向自己走来，
像走向，
另一个，
永远不会结束的，
家。