单车停在操场边的香樟树下时，天已经擦黑了。朦胧之境的夜空格外清澈，星星像撒了把碎钻，低得仿佛伸手就能摸到。看台最高处的台阶上，放着件深蓝色的校服外套，衣角沾着点草屑，像是刚被人脱下。
“那是严浩翔的外套。”马嘉祺指着外套胸口的校徽，金色的光芒让那枚有些褪色的徽章亮了亮，“我记得他总把歌词本藏在里面。”
严浩翔走过去拿起外套，紫色的光芒顺着指尖漫开，外套口袋里果然掉出个小本子，纸页边缘卷得厉害，上面用钢笔写着半首没完成的诗：
“星星落在你发梢时，
风就停了。
我张了张嘴，
却只说得出‘今晚的星真亮啊’。”
字迹用力得透了纸背，最后一句的墨水晕开了一小片，像滴没忍住的泪。
“这是写给谁的？”贺峻霖举着相机凑近看，浅蓝色的光芒让诗句旁的小涂鸦显了形——画着个抱着吉他的剪影，绿色的琴弦格外醒目。
宋亚轩的耳尖“腾”地红了，绿色的光芒让他下意识地抱紧了怀里的吉他。他想起某个夏夜，也是这样的星空，他坐在香樟树下弹刚写的曲子，严浩翔就站在不远处的看台上，影子被月光拉得很长，手里好像攥着什么，却始终没走过来。
“那天你弹的《夏夜》，”严浩翔的声音很轻，像怕惊扰了星星，“我记了好久，却一直没告诉你，很好听。”
紫色的光芒突然变得浓郁，将两人笼罩其中。记忆的画面在他们眼前展开：宋亚轩的指尖在琴弦上跳跃，月光落在他睫毛上，像镀了层银；严浩翔站在看台上，手里捏着那张写满诗的纸，反复摩挲着最后一句，终究还是揉成了团，扔进了旁边的垃圾桶。
“我听见你在哼调子了。”宋亚轩突然说，绿色的光芒让吉他弦轻轻颤动，“当时就想，要是你走过来，我就弹给你一个人听。”