千锋阁的珠帘轻晃，星宿分身走了出来。
外面的天光带着灼人的温度，刺痛了她的眼。
空气里，烧焦的木头混合着铁锈般的血腥气，凝固成一种名为灾祸的味道。
那首曾响彻此界数十万年的钢铁交响曲，停了。
整座城，死气沉沉。
有人呆坐在自家铺子的废墟前，眼神是一片烧尽后的灰白，直勾勾地望着满地狼藉。
有人在默默收拾着残局，动作麻木，脸上没有悲喜，仿佛灵魂已被抽离。
方源与巨阳的联手一击，打断了这座城的脊梁。
星宿分身一步步走在街上。
脚下的石板路蛛网般开裂，路边盖着破烂草席的，是来不及清理的尸首。
她走到了城池最中央的广场。
这里曾是铸剑师们炫技争锋，意气风发之地。
此刻，空无一人，只余风声呜咽。
她停下脚步，手腕一翻。
那幅千疮百孔的凡火淬锋图凭空出现。
她随手一抛。
画卷悬浮在广场半空，虚弱无力地展开。
画中那柄断剑，裂痕已如蛛网密布，剑身的光泽早已死去，像是随时会在风中散成一捧飞灰。
城中，无数道空洞的目光，下意识地被吸引过来。
墙角，一个断了手臂的铁匠靠着残壁，口中喃喃。
“没用了……”
“什么都没用了。”
“我的手废了，我的炉子也塌了……”
他身旁，一个年轻剑客抱着一柄断剑，剑身是父亲的遗物，为了保护他而在灾祸中折断。
他双眼通红，却流不出一滴泪。
就在这片死寂之中，一个声音响起了。
那声音并不高昂，却瞬间穿透了所有嘈杂的死寂，精准地钉入城中每一个人的神魂深处。
“剑会断。”
“人会死。”
“城会毁。”
星宿分身立于画卷之下，仰望着那柄行将破碎的断剑。
她的声音再次响起，带着一种俯瞰纪元更迭的漠然，却又蕴含着某种不容置疑的力量。
“然，人心中一点锋芒不灭，即可于灰烬中重生。”
话音在广场上回荡，激起层层涟漪。
那个断臂的铁匠猛地抬头，死灰般的眼睛里，第一次映出了那道身影。他的目光，落在了自己仅存的另一只手上。
那只手，布满老茧，指节粗大，它曾抡了三十年的铁锤。
年轻的剑客低下头，看着怀中断剑的豁口，那上面凝固着他父亲的血。
父亲教他练剑时的咆哮，在他耳边炸响。
“剑是死的，人是活的！”
“只要人还站着，剑就断不了！”
街道尽头，几个铁匠正将毁坏的家当扔上板车，准备逃离这座伤心之城。
其中一个年长的铁匠，动作忽然停住。
“老三，你刚才……听到了吗？”
被叫做老三的汉子满脸晦气，啐了一口。
“听到什么？还愣着干嘛？这鬼地方还能待？”
年长的铁匠没有理他。
他转身，从一片废墟里，刨出了自己那把跟了大半辈子的铁锤。
他掂了掂。
锤柄上，似乎还残留着炉火的余温。
“剑断了，可以再铸。”
“炉子塌了，可以再垒。”
“人心要是散了，这座铸剑城，就真的没了。”
他的话，让周围所有准备离开的人，都停下了动作。
他们望向广场中央那个女人的背影，又望向悬在空中的那幅画。
画上那柄破碎的断剑……
不就是他们自己吗？
一种情绪，在死寂的人群中开始蔓延。
那不是言语可以说清的。
是羞愧。
是迷茫。
是被灾祸碾碎尊严后，压抑在骨髓最深处的一点不甘！
“说得对！老子打了一辈子铁，就这么当个丧家之犬滚了，算怎么回事！”
一个壮汉怒吼着，扔掉了手里的包袱。
“我爹，我爷爷，都死在这座城！我不能当孬种！”
“我的剑断了，可我还没死！”
一个。
两个。
越来越多的人，从废墟中，从阴影里，从绝望的泥潭中，重新站了起来。
他们握紧拳头。
握紧了手边仅存的工具。
握紧了残破的剑柄。
一道道重新燃起光亮的目光，如同淬火时飞溅的亿万星火，尽数投向那幅残破的画卷。