直到……张博士再次拿起了慕容飞的那首《望云思亲》。
“好！好词！”张博士像是抓到了救命稻草，再次大声叫好，“阁老请看！‘月满西楼人寂寂，云横秦岭路茫茫’。这意境，这气魄！当真是不俗啊！”
陈阁老接过看了一眼，微微点头：“尚可。比起上一首，这首倒是多了几分沉稳。”
但也仅此而已。
这种“标准答案”式的诗作，虽挑不出大错，却也难让人动容。
就在这时，那位曾在第一轮发现赵晏《喜雨》的年轻助教，再次发出了一声轻咦。
他手中捧着的，依然是一张字迹刚健、墨痕未干的宣纸。
“怎么？”陈阁老看向他，“又是那个赵晏？”
助教点了点头，神色有些复杂：“是。但这首诗……有些……有些特别。”
“呈上来。”
那张卷子再次铺展在案头。
题目：《游子吟》。
陈阁老目光落下，轻声诵读：“慈母手中线，游子身上衣。”
只此十个字。
陈阁老那只握着枯藤杖的手，猛地一颤。
没有明月，没有西楼。
只有最常见的“线”，最普通的“衣”。
但那一瞬间，这位历经两朝风雨、见惯了大风大浪的老人，眼眶……竟有些湿润了。
他仿佛看到了那个早已模糊的、童年记忆中的母亲。
那个在昏黄灯光下，为他缝补衣衫的身影。
他继续往下读：“临行密密缝，意恐迟迟归。”
“密密缝”……“迟迟归”……每一个字，都像是用最细密的针脚，扎在了读者的心上。
那是一种虽不言语、却重如千钧的爱。
那是一种生怕儿女在外受冻、受苦，恨不得将所有的温暖都缝进衣服里的牵挂。
“谁言寸草心，报得三春晖。”
读完最后两句，陈阁老长叹一声，缓缓闭上了眼睛。
两行清泪，顺着他那满是皱纹的脸颊，无声地滑落。
全场死寂。
这一次，没有叫好声。
只有高台之上，那位文坛泰斗，无声的落泪。
这一幕，比任何赞美都更有力量。
周围的博士们都看傻了。
他们面面相觑，有的低下头，偷偷擦拭着眼角；有的则羞愧地红了脸。
在这样纯粹、真挚的情感面前，那些堆砌辞藻的“无病呻吟”，简直就像是涂脂抹粉的小丑，显得如此滑稽可笑。
慕容飞的那首《望云思亲》，此刻正摆在《游子吟》的旁边。
那上面华丽的辞藻，在此刻看来，却是那样的苍白、空洞、虚伪。
“念。”陈阁老的声音有些沙哑，但他却执意要亲自来做这件事。
他没有把诗稿交给司仪官。
这位阁老，拄着拐杖，亲自走到了高台边缘。
他用那苍老却充满感情的声音，将这首只有三十个字的短诗，缓缓地诵读了出来：“慈母手中线……”
“游子身上衣……”
“临行密密缝……”
“意恐迟迟归……”
“谁言寸草心……”
“报得三春晖！”
每一个字，都随着春风，送入了在场每一个人的耳中。
广场之上，忽然传来了一阵低低的啜泣声。
那是角落里，那些离家求学的寒门学子们。
他们捂着脸，肩膀耸动，泪水打湿了衣襟。
这首诗，写的是赵晏的母亲，却也是他们的母亲！
写的是赵晏的乡愁，却也是天下所有游子的乡愁！
就连那些前排的世家子弟，此刻也都沉默了。
他们虽然锦衣玉食，但谁没有母亲？谁没有受过那份“密密缝”的关爱？
在这份超越了阶级、超越了贫富的人伦大爱面前，所有的傲慢与偏见，都不得不暂时低下了头。
陆文渊早已哭成了泪人。
他死死地抓着赵晏的手，一句话也说不出来，只是拼命地点头。
赵晏依旧平静地坐在那里。
他的目光，透过人群，仿佛穿过了千山万水，落在了清河县那个小小的院落里。
那里，母亲正在晾晒着衣物，姐姐正在拨弄着算盘，父亲正在书房里挥毫泼墨。
“娘，爹，姐。”赵晏在心中默念。
“你们听到了吗？”
“这就是我的乡愁。”
高台之上，陈阁老擦干了泪水。
他看着赵晏，目光中除了赞赏，更多了一份深深的敬重。
“此子……”陈阁老喃喃自语。
“有此等心胸，此等情怀。”
“何愁不为国之栋梁？”
他又看了一眼旁边面色铁青的慕容飞，摇了摇头。
“才华可学，风骨难求。”
“高下……立判。”
第二轮，无需多言。
那个坐在末席的九岁孩童，再次用他那朴实无华却直击人心的笔触，碾压了全场！
慕容飞死死地盯着赵晏，眼中的恨意几乎要喷涌而出。
“赵晏……赵晏！！”他在心中疯狂地嘶吼。
连续两轮被压制，他的脸面已经丢尽了！
“我不服！我绝不服！”
“还有第三轮！那是我的‘杀手锏’！那是陈阁老亲自出的‘边塞’题！”
“我一定会赢回来！一定！！”
风，似乎更大了。
卷起了地上的落叶，也卷起了每个人心中那股未平的波澜。
第三轮，也是最终的决战，即将到来。