他的声音因为激动而变得尖锐刺耳：“你听到了吗？！”
“这就是我的诗！这就是我的‘边塞’！”
“你不是能说会道吗？你不是要跟我比‘格局’吗？”
“来啊！！”
“你倒是写啊！！！”
“我看你拿什么来压我这首‘古来征战几人回’！！！”
这一声怒吼，带着无尽的宣泄与挑衅。
所有人的目光，再次汇聚到了赵晏身上。但这一次，那些目光中不再有期待，只有……同情，以及叹息。
完了。所有人都这么想。
面对这样一首“神作”，别说是个九岁孩子，就算是当今文坛的那些大儒来了，恐怕也只能避其锋芒，甘拜下风。这就是“绝杀”。
角落里。陆文渊手中的笔，“啪嗒”一声掉在了地上。他面如死灰，整个人像是被抽走了脊梁骨一样，瘫软在椅子上。
“输了……这次是真的输了……”他喃喃自语，声音里透着绝望。
“这种诗……非人力可为。慕容飞……他竟然真的有此等才华？难道老天真的如此不公，要把所有的好东西都给这种人？”
周围的寒门学子们也一个个垂头丧气。他们原本指望赵晏能带着他们翻身，可现在，这座大山压下来，连赵晏也要被压碎了。
然而。在这铺天盖地的绝望与狂欢中。赵晏，却依旧稳稳地坐着。
他的脸色，比刚才还要平静。但他放在膝盖上的双手，却在微微颤抖。不是因为恐惧。而是因为……愤怒。
一种来自灵魂深处的、被极度冒犯的愤怒！
“《凉州词》……”赵晏在心中默念着这个名字。那是盛唐的余晖，是那个辉煌时代留给后人最宝贵的精神财富。而现在，这首承载着无数先烈英魂与历史厚重感的诗篇，竟然被一个只会争风吃醋、依仗权势、甚至连边关风沙都没吃过一口的纨绔子弟，拿来当作打击异己、博取虚名的工具！
这不仅仅是抄袭。这是亵渎！是对王翰，对盛唐，对整个华夏文明风骨的……亵渎！
“好一个慕容飞。”赵晏慢慢地抬起头。他的目光穿过人群，死死地钉在那个正在接受众人吹捧、洋洋得意的身影上。那眼神，冷得像冰，烈得像火。
“你既然敢动这块‘禁脔’……”
“你既然敢把先人的血泪，当成你炫耀的资本……”
“那就要做好……被‘反噬’的准备。”
赵晏的脑海中，并没有因为这首“神作”而陷入空白。相反，他那颗博士的大脑，在极度的愤怒之后，迅速进入了绝对理性的分析模式。
他重新审视这首诗。
慕容飞为了显摆，诵读时前两句语调轻浮，带着一股子青楼楚馆的脂粉气；而后两句，却又极力装出苍凉感，甚至带上了哭腔。
这导致整首诗的“气口”是断裂的。就像是一个穿着将军铠甲的戏子，在台上咿咿呀呀地唱戏。
只有形，没有神！只有辞藻，没有风骨！
“这就是破绽。”赵晏的嘴角，缓缓勾起了一抹冰冷的、令人胆寒的弧度。
“你只抄到了字，却没抄到……魂。”