离开那个海边村庄后，苏曜和小川继续向西。
他们穿过茂密的热带雨林，翻过陡峭的火山山脉，渡过湍急的河流，走过一望无际的草原。
每到一个地方，都会有人等待他们。
那些人，有的通过传闻知道他们，有的通过那些被点亮光的人的口口相传，有的只是冥冥中感觉到——有人在靠近，带着光。
一年过去了。
两年过去了。
三年过去了。
苏曜已经不记得自己走过多少地方，帮助过多少人。
那些面孔，那些名字，那些故事，像流水一样从他生命中经过，留下或深或浅的痕迹。
但有一点是相同的——
每一个被点亮光的人，最后都会露出那种笑容。
那种不再孤独的笑容。
那种终于被看见、被接纳、被温暖的笑容。
那种笑容，让一切奔波都值得。
这一夜，苏曜和小川宿在一个游牧民族的帐篷里。
外面是茫茫的草原，风吹过，草浪起伏。头顶是浩瀚的星空，比任何地方都清澈，都明亮。
苏曜躺在毯子上，望着帐篷顶透进来的那一小片星空。
“小川，”他突然开口，“你说，我们这样走了多久了？”
小川想了想。
“从离开那个海边村庄算起，快三年了吧。”
“三年……”苏曜喃喃道。
三年，他们走过多少地方？
数不清了。
三年，他们帮助过多少人？
也数不清了。
三年，他分出去的光，有多少束？
更数不清了。
“曜曜，”小川翻了个身，看着他，“你累吗？”
苏曜沉默了几秒。
“有时候累。但每次看到那些人的笑容，就不累了。”
小川笑了。
“我也是。”
两人沉默了一会儿。
然后，小川又问：
“曜曜，你想过回去吗？”
苏曜愣了一下。
“回去？”
“回心渊之家。回去看看清婉妈妈，秦叔叔他们。”
苏曜沉默了很久。
他当然想过。
想过很多次。
想苏清婉做的饭，想秦屿教他的那些知识，想心渊之家门口那棵梧桐树，想那些熟悉的面孔。
但每次想到这些，他就会想起另一件事——
还有很多地方没有去。
还有很多人没有见到。
还有很多光没有分出去。
“想。”他终于说，“但还不是时候。”
小川点点头。
“我也是这么想的。”
帐篷外，风声呼啸。
草原的夜，很冷。
但帐篷里，很暖。
因为有两束光，在这里。
第二天，他们继续出发。
游牧民族的老人骑着马送了他们很远。
临走时，老人从怀里掏出一个小袋子，塞进苏曜手里。
“这是草原上的种子。”他说，“走到哪里，撒一把。等它们开花的时候，你就会知道，你走过的地方，都有光在生长。”
苏曜接过袋子，郑重地点点头。
“谢谢您。”
老人笑了，调转马头，消失在茫茫的草海中。
苏曜打开袋子，看着里面那些小小的、不起眼的种子。
他抓出一把，随手撒向风中。
那些种子，随风飘散，落向不知名的远方。
“会开花吗？”小川问。
苏曜望着那些种子飘远的方向。
“会。总有一天。”
他们继续向前走。
走过草原，走进沙漠。
沙漠的白天，热得能把人烤熟。夜晚，又冷得能把人冻僵。
但沙漠里也有人。
那些在绿洲边生活的人，那些在沙丘间迁徙的人，那些一辈子没有离开过这片金色海洋的人。
他们也有需要光的孩子。
苏曜一个一个地见他们，一个一个地把光分给他们。
沙漠里的孩子，眼睛特别亮。
也许是因为看惯了无边的沙海，也许是因为习惯了孤独。
当那束光落进他们心里时，那些眼睛，比星星还亮。
“曜曜哥哥，”一个七八岁的小女孩拉着他的衣角，“你还会来吗？”
苏曜蹲下来，看着她。
“我不会再来了。但你可以去找我。”