“这些……是我吃饭的家伙。”
他开了个玩笑，但声音里听不出多少玩笑的意思。他小心翼翼地将一摞手稿拿出来，解开绳子，翻开最上面一页。
泛黄的纸页上，是密密麻麻的、工整的钢笔字。修改的痕迹很多，圈圈划划，旁边还有添加的段落。能看出书写者极其认真，甚至有些苛刻地对待自己的作品。
“那时候写得很慢，也很艰难。”
埃德蒙低声说，手指拂过那些字迹，“一个字一个字地琢磨，一段一段地修改。版税是一便士一便士攒起来的。”他顿了顿，“不过，也多亏了它们，我才能……做后面很多事。”
他没有具体说是什么事，但汤姆知道。投资，商业网络，甚至可能包括早期对西尔维娅的资助……起点或许都源于这些深夜灯下一笔一划写出的故事换来的稿酬。
汤姆看着那些堆积如山的、沉默的手稿，仿佛能看到一个瘦削的少年，在孤儿院昏黄的灯光下，或者在圣奥莱夫宿舍的书桌前，伏案疾书，用想象力构建世界，也用文字为自己铺砌一条通往未知未来的道路。
这感觉……很奇妙。
比他看到那些华丽的衣服，或者得知埃德蒙庞大的商业帝国时，更加触动。这是最原始、最笨拙，却也最坚韧的起点。
两人花了很长时间，将挑选出的照片小心地装进准备好的相框里，将一些有趣的小摆件擦拭干净。
埃德蒙的小说手稿则被重新包好，整齐地码放在书架最上层一个干燥的格子里。
当他们抱着选好的照片和摆件下楼时，天色已经完全黑了。
雪又下了起来，在窗外无声飘洒。
他们将相框摆在客厅的书架上、壁炉台上、钢琴上。黑白或淡彩的照片，瞬间给这个原本风格严谨的客厅增添了许多鲜活的人气和温暖的回忆点。
那个陶土烟灰缸被埃德蒙放在了棋桌一角，黄铜书挡夹住了几本经常翻阅的书籍，彩玻镇纸压住了一叠乐谱。
屋子里好像多了些什么。不再是仅仅属于“埃德蒙和汤姆”的封闭空间，而是隐约与一段更广阔、更明亮的过去连接了起来。
晚餐是简单的烤鸡和蔬菜。吃饭时，汤姆的目光偶尔会掠过那些新摆出来的照片。
照片里年轻的埃德蒙，笑容灿烂，眼神明亮，与现在这个坐在他对面、为他细致地切着鸡肉、眉眼间藏着深不可测思绪的男人，既一脉相承，又似乎有所不同。
“看什么？”
埃德蒙察觉到他的目光，抬起头，微微一笑。炉火的光在他脸上跳跃，让他此刻的笑容看起来与某张剑桥野餐照片里的，有了瞬间的重叠。
“没什么。”汤姆移开视线，切了一块鸡肉放进嘴里。
埃德蒙没有追问，只是将一杯温水推到他手边。
饭后，埃德蒙泡了一壶茶，和汤姆一起坐在壁炉前的沙发上。斯特拉趴在两人脚边，睡得正熟。
两人都没有说话，只是安静地喝着茶，看着火，听着雪落的声音。
偶尔，埃德蒙会指一下某张照片，随口说一句：“那是我们第一次赢下学院划船比赛……”、“那次辩论赛的题目很有意思……”、“菲利普当时非要戴那顶帽子，结果被风吹到河里了……”
他的语气平淡，像在叙述别人的趣事，但眼底深处，始终流淌着一丝温暖的微光。
汤姆听着，看着照片里那些鲜活的面孔，看着埃德蒙讲述时柔和的侧脸。
那些过去他未曾参与，那些明亮和热闹与他无关。但此刻，在这个被风雪隔绝的屋子里，在这个只有他们两人的宁静夜晚，埃德蒙正一点一点，将他生命里那些“很亮的部分”，摊开在他面前。
不是炫耀，或是什么比较。
更像是一种……无声的交付。
你看，这就是我。
有那样的过去，有这样的朋友，走过那样的路。而所有这些，此刻，都在这里，与你分享。
汤姆将身体向后靠进沙发里，手里捧着温热的茶杯，目光落在跳跃的火焰上。
窗外，雪夜无声。屋内时光在旧影与炉火中，缓慢流淌。
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