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“嗯。你最近练过？”
“练过。威尔逊找了个教练，让我一起去。”
“威尔逊也打网球？”
“他什么都想试试。上周说想学撑篙，上上周说想学击剑。他的问题不是没天赋，是没耐心。”
汤姆的手放在埃德蒙的手臂上，指尖轻轻描着他小臂上的血管。
“你对他很有耐心。”汤姆说。
埃德蒙从他颈窝里抬起头，看着他的侧脸。床头灯没开，只有窗外的月光透过窗帘的缝隙漏进来，在地板上画出一道银白色的光带。汤姆的脸一半在光里，一半在暗处，轮廓被勾勒得很清晰。
“你又来了。”埃德蒙说。
“什么？”
“吃醋。”
“没有。”
“有。”埃德蒙撑起身，低头看着他。这个角度，他的头发垂下来，扫在汤姆的额头上，“你每次提到威尔逊，声音都会低半度。你自己听不出来，但我听得出来。”
汤姆没说话。
“他是我朋友。”埃德蒙说，“就像亚瑟。就像菲利普。就是朋友。”
“我知道。”
“那你——”
“我知道。”汤姆重复了一遍。他抬起手，把埃德蒙垂下来的头发拨到耳后，指尖擦过他的耳廓，“我知道他是朋友。我没有不高兴。”
“那你在想什么？”
汤姆沉默了一会儿。窗外的月光又亮了一些，在地板上铺开一片银白色。远处有猫头鹰的叫声，很轻，从剑河那边的树林里传过来。
“我在想，”汤姆说，“你有很多朋友。他们都很喜欢你。你在球场上打球的时候，很多人看你。你在食堂吃饭的时候，很多人跟你说话。你走在校园里，到处都有人叫你名字。”
“然后呢？”
“然后我在想，你是怎么做到这些的。”
埃德蒙愣了一下。“什么意思？”
“你从伍氏孤儿院出来，到圣奥莱夫，到剑桥。你走到哪里，都有人喜欢你。你很容易让人喜欢你。我——”汤姆停了一下，“我不行。”
埃德蒙看着他，那双黑色的眼睛在月光下显得格外深，像两口被月光照着的井，里面荡漾着克制的困惑。
“你觉得我很容易让人喜欢？”埃德蒙问。
“不是吗？”
埃德蒙想了想。他想起伍氏孤儿院的第一天。他还不太会说英语，蹲在院子里看别的孩子玩，没人理他。
他花了好几个月才学会怎么跟那些孩子相处，怎么让他们不欺负他，怎么让他们愿意跟他玩。
他想起圣奥莱夫的第一年。他穿着不合身的校服，口音带着孤儿院的土味，坐在教室最后一排，没人跟他说话。
他花了一整个学期才让老师注意到他，又花了更久才让其他同学觉得他不是个怪胎。
他想起剑桥的第一天。他站在三一学院的门口，拖着行李箱，一个人。他知道没有人会主动走过来跟他做朋友。他得自己走过去。
“不是。”他说，“不是容易。是——”
他停住了，在找一个准确的词。
“是什么？”
“是花了很长时间。”他说，“很长的、很累的时间。”
汤姆看着他，等他继续。
“在孤儿院的时候，我想跟别的孩子玩。但他们不跟我玩。因为我刚来，不太会说英语，我就站在旁边看他们玩。看了很久。后来有一天，一个球滚到我脚边，我捡起来，扔回去。那个孩子说谢谢。第二天我又站在旁边看，球又滚过来了。我又捡起来，扔回去。后来那个孩子说，你要不要一起玩。我说好。”
汤姆的手在他背上轻轻抚着。
“在圣奥莱夫也是。亚瑟跟我说话的时候，我紧张得要命。我怕说错话，怕他觉得我奇怪，怕他嫌弃我的口音。每次跟他说话之前，我都在脑子里把要说的话过三遍。过三遍。你知道那有多累吗？”
“不知道。”
“很累。累到有时候不想说话。”埃德蒙把头重新枕回汤姆的胸口，听着那颗心脏的跳动，一下一下，有力而平稳，“后来慢慢就好了。不用再过三遍了。想到什么说什么。亚瑟也不会觉得我奇怪。他会笑，但不会觉得我奇怪。”
“所以你花了很长时间。”
“对。从六岁到现在。十二年。”他顿了顿，“不是容易。是努力了很久。”
汤姆没说话。他的手从埃德蒙的背上移到他的头发里，指尖轻轻穿过那些柔软的发丝。