林衍一步踏出关楼。
不是纵跃，不是飞掠，而是很普通的一步，左足前迈，右足跟进。
但在他足底离开旗台的瞬间，虚空之中，仿佛有无形的阶梯自然生成。每一步落下，脚下便绽开一朵金火莲花——莲花不大，只有尺许，花瓣由纯粹的金色火焰凝聚而成，花心处有淡淡的道纹流转。
莲花托住他的身形，也托住了整个战场的呼吸。
第一步踏出，关楼在身后；
第二步踏出，城墙在脚下；
第三步踏出，他已至阵前百丈。
凌空虚度，如履平地。
这不是轻功，不是神通，而是武圣境界自然具备的“法则驾驭”——在他周身十丈内，重力被改写，空间被折叠，时间被微调。他想去哪里，哪里便是“平地”；他想怎么走，怎么走便是“常理”。
六万北莽溃军，在这一刻齐齐抬头。
他们看着那道悬浮在半空中的青衫身影，看着那三朵仍在缓缓旋转的金火莲花，看着那张在圣光映照下平静如水的年轻面庞。
没有杀气，没有威压，没有战意。
只有一种更深层次的、源自生命本质的“存在感”。
就像蝼蚁仰望苍鹰，就像草木仰望山岳，就像凡人仰望神明——无需威胁，无需言语，仅仅是“存在”本身，便已让他们灵魂战栗，本能地想要跪伏。
林衍抬手，五指张开，对准剩余的六万铁骑。
动作很轻，像是在抚摸虚空。
然后，开口，只说了一个字：
“散。”
声音不高，却在出口的瞬间，化作肉眼可见的金色涟漪。
涟漪自他掌心扩散，如水面投石，一圈圈荡开，所过之处空气泛起淡淡的金光。涟漪扫过北莽军阵，扫过那些仍在惊恐逃窜的士卒，扫过那些试图重整旗鼓的军官，扫过那些挥舞弯刀斩杀逃兵的督战队——
然后，融入他们体内。
没有痛苦，没有伤害，甚至没有任何不适。
但所有被涟漪扫过的北莽士卒，都在同一瞬间，停下了动作。
不是被定身，不是被控制，而是……“念头”被改变了。
他们心头那团名为“战意”的火焰，熄灭了；那份名为“恐惧”的情绪，消散了；那股支撑他们继续站在战场上的“勇气”，被抽空了。
取而代之的，是一种平静到诡异的“认知”：
不可敌。
不可犯。
不可近。
那是圣者意志的直接灌注，是超越语言、超越思想、超越情感的规则层面的“命令”。
前排重甲最先反应过来。
他们低头，看着自己手中仍在滴血的长枪，看着身上沾满同伴血迹的铠甲，看着脚下被踩踏成泥的同袍尸体，眼中第一次浮现出迷茫——
我为什么要在这里？
我为什么要杀人？
我为什么要……死？
然后，他们做出了最本能的反应：丢下兵器，转身，狂奔。
不是溃逃，不是败退，而是“离开”。就像人离开火场，就像兽离开陷阱，就像鸟离开牢笼——那是一种生命对危险本能的回避，是对“不可对抗存在”的自然反应。
一人丢枪，十人效仿；
十人转身，百人跟随；
百人狂奔，千人席卷。
中军弓骑的阵脚在瞬间大乱。他们胯下的战马比主人更敏感，早已在圣者气息的压迫下惊恐不安，此刻见前方重甲溃散，再也控制不住，人立而起，嘶鸣着四散奔逃。骑士被甩落马背，仓皇爬起后也加入溃逃的行列。
后军督战队试图阻拦。
弯刀挥砍，人头滚落，鲜血喷溅。但这一次，杀戮没有震慑住溃军，反而激起了更疯狂的反噬——逃兵红着眼，扑向那些曾经斩杀同伴的督战队，用拳头，用牙齿，用捡起的石块，用一切能用的东西，将督战队淹没、撕碎、践踏成泥。
六万铁骑，一朝溃散。
就像大坝决堤，就像雪崩倾泻，就像沙塔崩塌——没有任何征兆，没有任何缓冲，前一刻还勉强维持的阵型，在下一刻便土崩瓦解，化作无数惊慌逃窜的个体，朝着北方，朝着来时的路，亡命狂奔。
烟尘再起，遮天蔽日。
但这一次，烟尘的方向不是向南，而是向北；不是进攻，而是逃亡。
拓跋菩萨依旧立于原地。
他周围十丈内，空无一人。
溃军如潮水般从他两侧涌过，却无一人敢靠近他十丈之内——不是敬畏，不是忠诚，而是圣者意志在他周身划下的“禁区”：凡入此界者，战意自消，杀气自散，兵戈自堕。
他成了这片溃逃海洋中，唯一静止的孤岛。
林衍隔空相望，目光平静。
两人之间，隔着百丈距离，隔着溃散的军阵，隔着升腾的烟尘，隔着血色黄昏与初生天光交织的诡异天色。
许久，林衍开口，声音如清风拂过平原，不大，却清晰传入拓跋菩萨耳中：
“拓跋将军，你领军十万，欲取雁门关，取我首级。”
“如今关仍在，我仍在。”
他顿了顿，目光扫过那些正在向北逃窜的黑色身影，扫过满地丢弃的兵甲旗帜，扫过这片被鲜血与焦土覆盖的战场：
“军——已亡。”
拓跋菩萨沉默。
他没有反驳，没有愤怒，甚至没有任何情绪波动。只是静静听着，像在听一个与己无关的故事。
林衍继续道，声音依旧平静：
“念你一生征战，未滥杀无辜，未屠戮平民，未行绝灭之事。”
“我留你一命。”
“回去告诉北莽皇帝——”
他抬眼，望向更北方的天空，那里是北莽王庭的方向：
“自今日起，雁门关以北，百里为界。”
“此界以南，是我中原疆土；此界以北，是你北莽草原。”
“越界者——”
林衍并指如剑，对着拓跋菩萨脚下的土地，轻轻一划。
嗤！
剑气离指，化作一道淡金色的细线，贴地飞掠。
细线所过之处，大地无声裂开。
不是炸裂，不是崩塌，而是如同被最锋利的刀刃切割，留下一道深不见底、宽约三尺的沟壑。沟壑边缘光滑如镜，切面能看见层层叠叠的土壤与岩层，深达十丈仍不见底。
尘土向两侧翻卷，如海浪般涌起，高达三丈，绵延十里，直至天边落日。
沟壑自拓跋菩萨脚下起始，一路向北延伸，将整个平原一分为二。
南侧，是雁门关，是中原；
北侧，是北莽溃军，是草原。
“杀无赦。”
三字落下，沟壑边缘的金色剑气缓缓消散，但那条深达十丈、宽约三尺、长达十里的“界痕”，却永久地烙印在了这片土地上。
它将成为一个标志，一个警告，一个传说。
风停了。
不是自然停息，而是在圣者意志的笼罩下，这片区域的风被暂时“禁止”了。
马嘶停了，溃逃的北莽士卒早已远去，只剩下烟尘仍在缓缓沉降。
天地之间，一片寂静。
只有残阳在继续西沉，只有初生的天光在继续洒落，只有那条新生的沟壑在默默诉说着刚才发生的一切。
拓跋菩萨低头，看着脚下那道深不见底的界痕。
看着界痕南侧那片焦土，看着界痕北侧那片正在远去的烟尘。
然后，他缓缓地、缓缓地，松开了握紧令旗的手。
鎏金令旗坠落，旗杆插入焦土，旗面垂落，覆盖在界痕边缘。
他翻身，下马。
动作很慢，很稳，像是卸下了千斤重担。黑金战甲随着动作发出沉闷的摩擦声，在寂静中格外清晰。
他走到战马身侧，抬手，轻轻拍了拍马颈。
战马通灵，低头蹭了蹭他的手掌，眼中竟有泪水滚落。
拓跋菩萨没有看马，他转身，面向南方，面向雁门关，面向那道悬浮在半空中的青衫身影。
然后，单膝跪地。
以手抚胸，低头，行了一个草原最高的军礼。
不是投降，不是臣服，而是……认输。
武者对武者的认输，将领对将领的认输，败者对胜者的认输。
“雁门关前，我拓跋菩萨……”
他抬头，声音沙哑，却清晰地传遍寂静的平原：
“认输。”
三字出口，他整个人仿佛瞬间苍老了十岁。
不是外貌的变化，而是精气神的流失——那股支撑他二十年不败的“势”，彻底散了。
他起身，没有再看林衍，也没有再看雁门关。
只是牵起战马缰绳，转身，走向那道界痕，走向界痕北侧，走向正在远去的烟尘，走向他来的方向。
背影在残阳下拉得很长，很长。
如一座曾经巍峨、如今却已崩塌的山。
暮色彻底四合。