许嘉竹眼皮都没眨，反手抽出腰间匕首，“唰”地插进他肩膀旧伤里，拧了半圈。
“啊——！”死士影终于叫出声，声音沙哑得像锯木头。
“这才对嘛。”她拔出匕首，甩掉血，“会疼就会怕，会怕就能谈条件。”
死士影喘得厉害，额头冒汗，嘴唇哆嗦着，终于挤出几个字：“……向北……三百里……过黑石峡……有暗河……通王庭地宫……”
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“走水路？”墨书皱眉，“你让我们游泳过去？”
“有船。”死士影闭眼，“我在岸边藏了铁皮舟……够载五人……顺流十二个时辰……”
许嘉竹盯着他，脑中风的低语还在嗡鸣，可这次不是预警，而是某种微妙的节奏感——他说的每个地名，气流路径都自动匹配上了，像是她曾经“路过”那些地方。
她不信巧合。
“你为啥帮我们？”她问。
死士影没睁眼，只从牙缝里挤出一句：“……我不想……当死士一辈子……我想……知道自己是谁。”
这话听着像真情告白，可许嘉竹只当放屁。她松了半寸鞭力，让他能喘气，但匕首仍抵着他喉结。
“行。”她说，“你现在是我的狗了。记住，咬别人可以，回头咬我，我就拿你骨头熬汤。”
死士影嘴角抽了抽，不知是笑还是抽筋。
墨书收刀入鞘，拍了拍头上的铁锅：“那啥，咱们是不是该换个地儿？这屋八成撑不住第二次爆炸。”
许嘉竹没动。她看着死士影，看他脖颈上那道月牙疤，看那块狼首衔月的玉牌，看他在烟尘里微微颤抖的手指。
她忽然伸手，把他玉牌扯下来，塞进自己怀里。
“这是定金。”她说，“等你带我走到王庭门口，我还你。”
死士影没反抗，只是喉咙里发出一声极轻的哼，像是默认。
她站起身，九节鞭仍缠在他脖子上，另一头绕在自己手腕。她往后退两步，绳索绷直，像牵狗的链子。
“走。”她说，“你先爬起来。爬不动，我踢你屁股。”
死士影试了两次，终于用手撑地，摇摇晃晃跪了起来。他一身焦臭，脸上沾灰，活像从灶膛里刨出来的乞丐。
墨书捡起地上一块破布，擦了擦铁锅，戴回头上，嘀咕：“这年头连死士都开始玩自爆流了，真是卷出新高度。”
许嘉竹没接话。她盯着死士影的背影，看他踉跄迈出第一步，脖子上的鞭子绷得笔直。
屋外天还没亮，风从破墙灌进来，吹得残烛忽明忽暗。焦土味、血味、还有那股甜腻的胭脂香，混在一起，呛得人喉咙发痒。
她摸了摸右脚踝，旧伤隐隐作痛，像是提醒她刚才那三折有多险。
但她嘴角翘了翘。
“风的低语”还在耳边嗡嗡响，像一群不肯散的小蜜蜂。
她不知道这人说的是真是假，也不知道北戎王庭等着她的到底是陷阱还是真相。
但她知道一件事——
这次，轮到她牵着别人的命走了。
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