有的鬼子瞪大眼睛，望着外面那片火光冲天的夜空，瞳孔里倒映着跳动的火焰，却没有任何焦距。他们的嘴唇微微张合，却发不出任何声音，仿佛已经被恐惧剥夺了说话的能力。
有的鬼子蜷成一团，浑身剧烈颤抖，牙齿咯咯作响，如同筛糠一样。他们的手死死攥着枪，攥得指节发白，却连端枪的力气都没有。
还有的鬼子，就那么直挺挺地躺着，一动不动。不是睡着了，是吓傻了。他们睁着眼睛，望着天空，脸上没有任何表情，只有一种深深的、空洞的麻木。
一名年轻的士兵——看起来不过十六七岁，就是那种刚从本土送来的孩子——蜷缩在战壕最深的角落，双手死死捂住耳朵，浑身抖得像风中的落叶。
他的眼睛紧紧闭着，不敢睁开。每一声爆炸传来，他的身体就剧烈地抽搐一下。他的嘴唇不停地嚅动，反反复复念叨着同一句话：
“妈妈……妈妈……我想回家……我想回家……”
没有人回答他。
也没有人能带他回家。
不远处，一个老兵蜷缩在弹坑边缘，望着那个年轻士兵的方向，眼中满是复杂的情绪——是怜悯，是悲哀，还是某种深深的无奈？
他忽然想起自己刚来中国时的情景。
那时候，他也这么年轻，也这么害怕。可那时候，他还有希望，还有信念，还相信帝国皇军战无不胜。
现在呢？
他低下头，看着自己这双满是老茧和伤疤的手。这双手，杀过多少人？他不知道。他只知道，那些人，现在正在向他索命。
又是一发炮弹落下，在不远处炸开。
火光冲天而起，将整片夜空染成暗红色。泥土、碎石、人体的碎片被高高抛起，又纷纷扬扬落下，砸在战壕里，砸在那些蜷缩着的人身上，发出沉闷的声响。惨叫声短暂地响起，随即戛然而止——那个被直接命中的倒霉鬼，已经永远闭上了嘴。
老兵的嘴角，缓缓勾起一抹苦笑。
那张被硝烟熏黑、被泥土糊满的脸上，那笑容显得格外诡异，格外凄凉。
“快了……”他喃喃自语，声音低得几乎听不见，被下一发炮弹的爆炸声彻底吞没，“快了……很快就轮到我了……”
他低下头，看着自己这双满是老茧和伤疤的手。这双手，曾经握过枪，杀过人，也曾颤抖着给家里写过信。可现在，它们只是死死攥着一把泥土，仿佛那是他最后的依靠。
身边，那个年轻的鬼子还在瑟瑟发抖。他的嘴里不停地念叨着“妈妈”，声音越来越微弱，越来越沙哑，像是快要耗尽最后一口气。
老兵想伸手拍拍他，安慰他一句什么。但他伸出手，却停在半空，最终无力地垂落。
说什么呢？
说“别怕，会没事的”？可他自己都不信。
说“坚持下去，援军会来的”？可他知道，不会有什么援军了。
他只能沉默，和那个孩子一起，蜷缩在这片被炮火反复犁过的土地上，等待那不知何时会落下的最后一发炮弹。
炮声，终于停了。
那种持续了整整一夜、震得人耳膜发麻、震得大地颤抖的轰鸣，在凌晨时分缓缓平息下来。
不是突然停止，而是如同退潮般，一点一点地减弱，最后彻底消失。
阵地上一片死寂。