染坊的午后总带着点慵懒，阿香坐在竹凳上，手里捏着针，正往“雨过天青”的布角绣莲纹。线用的是浅碧色，比布面深三分，绣出来的莲瓣像浸在水里，带着点晃动的柔。
“针脚再松些，”王阿婆拄着拐杖在旁边看，老花镜滑到鼻尖上，“莲瓣得有垂露的软，太紧绷就成了供桌上的假花，没灵气。”
阿香松了松手里的线，碧线在青蓝布上弯出柔和的弧度，像刚从水里捞出来的莲。“知道啦，”她抬头时，看见灶台上的陶罐冒着热气，菊花茶的香混着迎春的甜漫过来，“婶娘给的茶真管用，喝着眼睛都亮堂。”
“那是小石头娘的心意，”王阿婆笑得眼角堆起褶，“她年轻时也爱绣莲，说莲出淤泥不染，性子干净。”她忽然往院外瞟了眼，“说曹操曹操到，你看谁来了。”
阿香抬头，看见小石头扛着捆新采的蓝靛草进来，草叶上的水珠滴在青石板上，洇出小小的蓝印。他看见布角的莲纹，眼睛亮了亮：“这莲绣得像活的，比画谱上的还好看。”
“刚绣了半朵，”她把布往石桌上挪了挪，碧线的莲瓣沾着点阳光，像撒了层碎金，“等绣完了，给婶娘的新褂子当衣角，配着‘雨过天青’，像把荷塘搬在了身上。”
他放下蓝靛草，蹲在旁边看她绣花，手指无意识地敲着石桌，节奏竟和她下针的速度合上了。“我娘准喜欢，”他忽然说，声音低得像怕惊了莲，“她上次看你绣的迎春，说比她年轻时绣的还俏。”
灶台上的陶罐“咕嘟”响了声，茶沫子漫出来，阿香赶紧起身去关火，却被小石头抢了先。他把陶罐往石桌上放，陶壁的温度烫得他指尖发红，却笑得傻气：“我来我来，你绣你的花。”
菊花茶的香更浓了，迎春花瓣在琥珀色的茶水里轻轻转，像只小小的蝶。阿香捏着针，忽然觉得这茶罐的纹路里，藏着比茶更暖的东西——是婶娘往茶里添花时的笑，是小石头抢着关火时的慌，还有此刻他蹲在旁边，看她绣花时眼里的光。
“蓝靛草够染三匹布了，”他忽然说，手指点着布角的莲，“我娘说多染一匹，给你也做件褂子，娘俩穿一样的，像亲姐妹。”
阿香的脸“腾”地红了，碧线在手里绕了个结，差点把莲瓣绣成了野草。“不用不用，”她小声说，“我这儿还有去年的‘夜空蓝’，够穿了。”
“那不一样，”他说得认真，像在盘算染布的浆水比例，“‘雨过天青’配莲纹，比‘夜空蓝’配星星更俊，像春天的荷塘落在身上。”
王阿婆在旁边翻晒蓝靛草，闻言“嗤”地笑出声：“你倒比丫头还懂配色，咋不自己学染布？”