这个提议引起了大家的兴趣。
经过简单讨论，她们决定让AI为“Startrail”这个团队生成一首主题曲。
输入参数：风格（融合流行、电子、少量民族元素），情绪（希望、梦想、力量），代表成员（输入七人各自的声线特点和代表符号，如江黎曦清的“清冷星空感”，夏苒的“元气阳光感”等）。
AI再次高效运作。
几分钟后，一首结构宏大、编排复杂的乐曲生成。
前奏是带有电子颗粒感的星空音效，引入江黎曦清亮声线的模拟旋律；
主歌部分节奏感加强，融入了些许民族打击乐元素；
副歌部分磅礴激昂，合唱效果震撼；
间奏甚至还有一段模拟侗族大歌吟唱的和声……
技术上，无懈可击。
它几乎把所有输入的元素都完美地融合在了一起。
但所有成员听完，都沉默了片刻。
“好像……什么都有一点，但又好像什么都没有。”徐瓷斟酌着语句，
“很厉害，但不像我们的歌。”
“感觉是拼凑起来的，没有灵魂。”夏苒心直口快。
温言小声补充：“没有那种……心跳的感觉。”
江黎曦始终没有说话，她只是静静地看着那台高速运转的服务器，屏幕上跳动的代码倒映在她深色的瞳孔里。
她比任何人都更理解代码的逻辑与精确，但也比任何人此刻都更清晰地感受到那无法被编码的鸿沟。
“或许，”李博士总结道，“AI在未来很长一段时间里，更合适的角色是‘辅助者’而非‘创作者’。
它可以提供灵感碎片、完成重复性编曲工作、甚至模拟不同音色。但最终按下‘确认’键，赋予作品灵魂的，必须是有血有肉、有笑有泪的人。”
参观结束，返回酒店的车上，气氛有些安静。科技的力量让人惊叹，但那场关于“灵魂”的对比实验，也给这些以音乐和表演为生的女孩们带来了不小的冲击。
晚上，节目组没有安排其他活动，让成员们自由休息。
江黎曦回到房间，没有像往常一样立刻看书。她拿出节目组发的、印着星轨图案的旅行日记本和笔，坐在书桌前。
台灯温暖的光晕洒在纸页上。她沉思了片刻，然后落笔。
笔尖划过纸张，发出沙沙的轻响。
“但音乐不是钟表。
它应该是心跳，是呼吸，是篝火燃烧的噼啪声，是眼泪滴落的轻响，是山林间的回响，是海浪拍岸的执着。
是那个十九岁少年喉咙里滚烫的、混合着风沙与梦想的粗糙质感。”
“AI可以学习亿万首歌曲的排列组合，但它无法理解，为什么简单的‘135’和弦会让人感到明亮，而‘146’会带来一丝惆怅。
它无法体会，第一次登台前手心汗湿的紧张，和演出结束后听到掌声如雷时，那种想哭又想笑的复杂情绪。”
“科技再发达，算力再强大，也替代不了真实的生活体验。
替代不了指尖被茶锅烫到的微痛，替代不了长桌宴上米酒的甘冽后劲，替代不了海风咸湿的气息，替代不了弟弟带来的小吃那份笨拙的甜。”
“创作的核心，永远是人性和情感。是那些不完美、不精确、甚至混乱却无比真实的生命印记。
代码可以复制形式，但无法复制灵魂深处的那团火。”