三日后，大雪初霁，少年的身体也已康复。
他没有再多问一句，只是在离开前，深深地对叶辰鞠了一躬。
他在柴棚外不远处的一块巨石上，用随身携带的刻刀，一笔一划地留下了一行字：“这里有个不说名字的好人。”
这行字，成了新的路标。
消息一传十，十传百。
越来越多在风雪中得到过那碗热汤帮助的人，开始自发地前来。
他们见不到棚主，便将带来的干柴、米粮、盐巴默默放在棚外。
他们发现柴棚总是在他们最需要的时候燃着火，锅里总是有着温热的汤。
后来，他们不再刻意寻找那个沉默的男人，而是开始轮流值守这座柴棚。
白天，他们为过路人施汤，延续着这份无言的善意。
夜里，他们便会离去，将这里留给那个神秘的“影子”。
他们将这座柴棚称为“影屋”。
无人知晓，每个午夜，当山林俱寂，叶辰都会如约归来。
他会仔细检查炉火是否足够旺盛，确保能抵御一夜的严寒；他会尝一口锅里的汤，看看味道是否依旧清淡，浓度是否恰好能暖身而不至于让人依赖。
做完这一切，他便会再次悄然离去，在黎明前消失得无影无踪。
除夕之夜，持续了数日的暴雪毫无征兆地停了。
天地间一片寂静，唯有积雪折射着清冷的月光，将世界映成一片琉璃色。
叶辰独自坐在棚中，这是他最后一夜的守候。
他从怀中取出一个用油纸包裹得严严实实的小包，层层打开，里面静静地躺着最后一片“回音草叶”。
那草叶薄如蝉翼，脉络间流动着淡淡的银辉。
他没有丝毫犹豫，将草叶轻轻放入沸腾的锅中。
草叶遇热即化，没有发出任何声响，只在汤水中融成了一道微不可见的银丝，缓缓沉入锅底。
刹那间，风起了。
不是寻常的朔风，而是一股温柔而浩荡的气流，穿过每一根松针，拂过每一寸积雪。
紧接着，一阵清脆的铃声，竟自永安村的方向遥遥传来。
叮铃——
那不是一声，而是千百声铜铃同时齐鸣，汇成一道悦耳的洪流，绵延不绝，响彻整个雪夜。
这声音里没有了引导，没有了悲伤，只有纯粹的、释然的宁静。
叶辰缓缓抬头，望向被洗净的夜空。
满天星斗仿佛在这一刻活了过来，低声流转，光华璀璨。
他身前那锅汤的水平静如镜，倒映出的却不是星空，而是一张他刻骨铭心的面容。
月咏。
这一次，她不再凝视着他，眼神里也没有了牵挂与不舍。
她只是对着他微微一笑，如同当年初见时那般明净，然后缓缓转身，一步步走向那片由星光铺就的深处，身影渐渐融入了无尽的光海。
黎明时分，第一缕晨曦刺破地平线。
叶辰站起身，用雪水熄灭了灶膛里最后一丝火星。
他将那口旧锅倒扣于地，拾起一截画过无数故事的炭笔，用力折断，投入尚有余温的灰烬之中。
他走出柴棚，没有回头。
雪地上，他留下最后一行笔直的足迹，延伸向远方。
在那足迹的尽头，一枚残破的铜铃碎片被深深地插入雪中，像一座为过往竖起的、微型而肃穆的墓碑。
也就在同一时刻，大陆的每一座“晚安屋”中，无论新旧，无论大小，那枚悬挂着的铜铃都毫无征兆地、无风自动，发出一声轻微却清晰的脆响。
一声之后，便彻底归于死寂。从此，再无引导，再无象征。
千万个坐在蒲团上、习惯了倾听的人们，在短暂的错愕后，似乎明白了什么。
他们依旧对着那间空无一人的小屋，对着那枚再也不会响起的铜铃，用一种全新的、更加平静的语气，低声说道：
“我说完了，轮到你了。”
风过处，无人应答。
但奇妙的是，每一个人，仿佛都在寂静中，听见了自己内心的回响。
那座被遗弃在山岗上的“影屋”，在接下来的日子里，渐渐被新雪覆盖，仿佛从未存在过。
只有那块刻着字的岩石，在风中顽固地露出一角。
灰烬之下，或许还余着星点未尽的温热，只待第一缕春风，或是某个无意闯入的脚步，将其唤醒。