那场火烧掉了半个农贸市场，唯一幸存的是个哑巴厨师。
报告的角落里有一行不起眼的备注：幸存者之后每年忌日，都会在废墟上煮一锅白粥，分文不取。
线索断了又连，连了又断，最后把洛璃引到了城郊的一处筒子楼。
那个哑巴厨师早就过世了，留下的只有一个掉了瓷的搪瓷大碗，现在正被他的孙子拿来装猫粮。
洛璃花两百块买下了那个碗。
回到那个满是显示器的地下室，她把碗放在了那个模拟七十二户家庭厨房的数据模型中心。
音响里，那首被凌天魔改过的《饱足时刻》刚好放到副歌。
没有特效，没有光束。
那个脏兮兮的搪瓷碗只是突然变得烫手，碗底那一层洗不掉的陈年油垢慢慢化开，浮现出一行歪歪扭扭、像是用炭条划出来的小字：“锅冷人心热，火灭情未绝。”
洛璃看着那行字，手指微微颤抖。
她一直以为信仰是高高在上的膜拜，但这行字告诉她，凌天要的信仰，仅仅是这种卑微又顽固的“延续”。
夜幕降临，“夜色”酒吧的地下室里烟雾缭绕。
十二个穿着红马甲的大妈正围坐在一张旧圆桌旁，每个人面前都摆着一叠崭新的粉红钞票和一瓶还没贴标的米酒。
“小凌啊，你这到底是搞啥名堂？”领头的王大妈一边把钱往兜里揣，一边狐疑地看着凌天，“啥叫‘家庭灶台非物质文化遗产保护’？我在家做了一辈子饭，这也能算遗产？”
“那必须算啊！”凌天把脚架在桌子上，手里晃着个空酒瓶，笑得像个刚骗到投资的传销头子，“王姨，你想啊，现在的年轻人天天点外卖，那灶台都要生锈了。咱们这是为了传承！为了这种……这种烟火气的仪式感！”
他把那十二个微缩版的土灶模型推到桌子中间：“规矩很简单，每周二、四、六，晚饭点火，第一口菜别急着吃，放这模型里供十分钟。这叫‘灶神低保’。谁坚持下来，下个月津贴翻倍。”
“还有这种好事？”另一个大妈拧开那瓶米酒闻了闻，眼睛瞬间亮了，“嘿，这酒闻着舒坦，比我家那老头子酿的强！”
“拿钱办事，别多问，问就不灵了。”凌天挥挥手，把这群此时此刻整个城市最核心的“节点”送出了门。
这一夜，十二个社区，数百个家庭的灶台几乎在同一时间点亮了火光。
原本拥堵在农贸市场地下的那股庞大得令人心悸的情绪洪流，像是找到了无数个泄洪口，顺着错综复杂的地下管道，悄无声息地分流进了千家万户。
万米高空之上，那只凡人不可见的血色眼球剧烈收缩，红色的巩膜上裂纹已经扩散到了三分之二。
在它的视野里，那个原本清晰无比的高能反应点突然炸开了。
不是消失，而是瞬间分裂成了成千上万个微弱的信号源。
它射出的因果丝线像是一群失去了蜂王的蜜蜂，疯狂地在城市上空乱撞。
一会儿锁定那间卤味铺，一会儿指向王大妈家的红烧肉，最后竟然因为算力过载，在一锅正在保温的腊肠焖饭上打了个死结。
“警告：目标源分散，认知洪流超载，敌方索引失效。”
冰冷的系统提示音在凌天脑子里炸响，比最劲爆的摇滚乐还悦耳。
他坐在天台上，用牙齿咬开一瓶啤酒，泡沫顺着手指流下来。
他看着远处那些亮着灯的窗户，看着那些为了两百块钱津贴而虔诚地对着灶台碎碎念的大妈们，举起酒瓶，对着虚空敬了一下。
“傻缺。”
他仰头灌了一大口酒，辛辣的液体划过喉咙，带出一声满足的叹息。
“你们以为我在造神？我只是在请大家吃饭。你们供的不是我，是你们自己舍不得忘的那口热乎气儿。”
东方既白，凌天打了个酒嗝，刚想躺回摇椅上补个觉，眼角的余光却瞥见楼下小区的绿化带里，那棵枯死了三年的老槐树，竟在一夜之间抽出了嫩绿的新芽。
不只是树，甚至连旁边那几栋上世纪八十年代的老楼墙皮，都像是被人用橡皮擦过一样，鲜艳得有些不真实。
凌天脸上的笑意凝固了一瞬，随即又恢复了那副慵懒的模样，只是握着酒瓶的手指不动声色地紧了紧。
“劲儿使大了……这下好了，把不该醒的东西也给喂饱了。”