凌天嘴里嘟囔着，手腕一抖，将杯沿轻轻抵在了黑陶罐的那道裂缝处。
透明的酒液顺着龟裂的纹路渗了进去。
滋啦——
就像是水滴进了滚油锅。
罐子里的啜泣声戛然而止。
紧接着，一声清脆得让人头皮发麻的童笑声，突兀地响了起来。
“嘻！”
这笑声就像是一把钥匙，强行插进了凌天的大脑皮层。
眼前的画面瞬间碎裂。
吧台消失了，地下室消失了。
取而代之的，是一个昏黄的灶台。
那是一双少年的手，瘦得皮包骨头，指节上全是冻疮。
手里紧紧握着一把生锈的羊角锤。
少年的脸上全是鼻涕和眼泪，身体抖得像个筛子，但眼神却凶得像头小狼崽子。
“我不当坛子！我不当！”
记忆里的少年嘶吼着，声音尖锐，“我宁可疯，也不当你们装东西的容器！我要出去！我要去找我妈！”
“当！”
铁锤重重砸下。
那种反震的力道，甚至让现在的凌天虎口都跟着隐隐作痛。
画面闪烁，就在铁锤即将第二次落下的瞬间，一只苍老的手突然按在了陶罐的盖子上。
现实中，陈建国不知什么时候绕进了吧台。
他那浑浊得像是蒙了一层白翳的眼珠子里，此刻竟然闪过一丝极不协调的清明。
那不是属于一个痴呆老人的眼神，而是一个在此地守望了三十年的看门人，终于等到了正主时的释然。
“那晚……没人拦你。”
陈建国的声音很轻，沙哑得像是两张砂纸在摩擦，“是你娘……把你塞进锅炉夹层的。”
凌天握着酒瓶的手猛地一僵，指节泛白。
“她说，‘让他逃。阵坏了可以重炼，坛子碎了可以再烧，但人要是没了魂，那就是个行尸走肉’。”
随着老头这句话落地，吧台上的黑陶罐突然发出一声脆响。
“咔嚓。”
那道原本只是细微的裂缝，瞬间扩大。
并没有想象中的煞气冲天，也没有什么厉鬼索命。
只有一缕乳白色的雾气，晃晃悠悠地从裂缝里飘了出来。
那雾气带着一股子浓郁的槐花香，在半空中盘旋了一圈，最后慢慢凝聚成了一只只有巴掌大小的手掌形状。
那只雾气化作的小手，指尖圆润，带着一种孩童特有的憨态，颤颤巍巍地伸到了凌天面前。
然后，虚虚地做了一个“握手”的姿势。
就像是三十年前，那个被封在坛子里的“第七个孩子”，隔着漫长的岁月，在向唯一的幸存者发出邀请。
凌天盯着那只雾手，喉结上下剧烈滚动了一下。
这种该死的熟悉感。
这种让他想要掉头就跑，却又双腿灌铅般挪不动步子的宿命感。
“行，既然把话都说到这份上了。”
凌天忽然咧嘴一笑，笑容里带着点自暴自弃的狠劲。
他把手里的马天尼杯往吧台上一墩，一把抓起了那瓶还没倒完的二锅头。