“她是我第一个觉得‘有人在听我讲话’的老师。”她说。
室友点点头，没再问。转身去衣柜拿衣服，准备去洗澡。
林小雨坐回椅子上，打开电脑。文档还是昨天那个空白页面。她盯着看了几秒，伸手删掉了之前写的开头——那句浮泛的“青春是一场漫长的告别”。
她重新敲下一行字：“有些话，要隔很久才听得懂。”
接着往下写。她写了李老师总爱穿灰色毛衣，写了她批作业时喜欢用蓝色圆珠笔，写了有一次她发烧请假，第二天桌上多了一袋冲剂。她写了自己怎么因为一句话开始写周记，怎么从写三行到写满一页，怎么在别人质疑时死死护住本子。
她写得很慢，但没有停下。中间喝了口水，继续打字。窗外的阳光从斜照变成正午的明亮，又一点点偏移。
手机响了一下。她没去看。手指一直放在键盘上。
她写到最后，提到那封被退回的感谢信。“我不知道它能不能算一封信，但它是我第一次敢说‘谢谢’。而现在，我终于明白，有些声音不会消失，它们只是需要时间找到回音。”
她保存文档，看了看时间。已经是下午三点。
刚合上电脑，手机又震了一下。这次是文学社群里的消息。
“新主题定了：成长中的微光。下周交稿，不少于一千字。”
另一个说：“是不是又要写童年阴影？”
很快有人艾特她：“林小雨，你上次那篇糖醋排骨可以算同类题材吗？”
她没急着回。站起来活动了下手腕，目光落在墙上的信纸上。
阳光移到了最后一行字。那句“改变了一个老师”被照得微微发白。
她拿起手机，打开对话框，输入一行字：“不是所有光都来自太阳。”
发送。