“我知道。”女人说，“我们都不是为了原谅来的。是想看看，当年那个敢写的人，现在是不是还敢站在这里。”
两人没再说话。
旁边长椅空着，她们一起坐了下去。孩子在母亲怀里慢慢睡着，手抓着衣角。远处有人在分发茶水，纸杯传了一圈。没人问对方是谁，也没人主动揭编号。
“明年你还来吗？”女人忽然问。
“来。”林小雨说，“只要活动还在。”
“那我也会来。”她低头看了看孩子，“等他再大点，我也想让他知道，妈妈曾经躲在网上哭，后来终于敢走出来。”
日头偏了。
人群开始散。有人挥手，有人默默离开。编号牌被收走，有些被撕掉，有些被带走。林小雨走过签到处时，看到平板还开着，页面显示“在线人数：89”。
她没问管理员是谁，也没留下信息。
回宿舍的路上，她一句话没说。路过图书馆时，抬头看了眼窗户。灯没开，里面黑着。
晚上十点，她坐在桌前，打开记录本。
笔尖在纸上停了几秒，写下标题：
《十年后的我们》
她写了一个女孩如何在网上攻击别人，因为她自己正被家庭压垮；写一个男孩匿名求助，说自己想退学打工养家；写很多人不敢点赞，但每晚都来看帖子，像守着一盏不会灭的灯。
她写完，改了一遍，删掉了所有能让人对号入座的细节。发布到论坛时，署名仍是“B12”。
凌晨两点，她收到通知。
文章被校友会转载，评论区满了。
有人说：“我也曾躲在角落发帖。”
有人说：“我就是那个不敢点赞的人。”
最后一句留言是：“原来，青春真的可以重逢。”
她看完，关掉页面。
手机又震了一下。是论坛新公告：
“下届校友日，开放带家属登记。”
她没回消息，也没锁屏。
窗外月光照在楼下小路上，能看到樱花道的方向。树影横在地上，风吹一下，枝条晃一下。
她的手放在记录本上，指尖压着最后一页的边角。