我在假宴上吃出了真仇
海风停了，浪也不再翻涌。
虚妄海的天空还残留着崩塌的裂痕，像一张被撕碎又勉强拼合的画皮。
阳光依旧虚假地洒落，炊烟袅袅升起，孩童的笑声整齐划一，仿佛刚才那场怒火与血泪只是一段误入程序的杂音。
但陆野看见了不同。
他的双眼泛着赤金色的涟漪，如同熔岩在瞳孔深处流转。
在这双眼睛的注视下，世界剥去了伪装——那些欢笑的人群周身缭绕着粉红雾气，甜腻得几乎凝成糖浆，顺着空气缓缓流淌，汇入海宴主权杖的纹路中；而地上那一道道被践踏过的足迹，则拖曳出深褐色的丝线，像是干涸的血迹，又像是烧焦的根脉，微弱却倔强地延伸向远方。
他动了。
脚步沉重，每一步都像踩在记忆的刀尖上。
人群自动分开，笑容僵硬地转向他，齐声喊：“回家啦！吃饭啦！”声音甜美得令人作呕。
可他看都不看，只盯着脚下那条几乎断绝的褐线——细如发丝，时隐时现，仿佛随时会被这无边的甜梦吞噬殆尽。
它通往一座破败的小屋。
歪斜的门框挂着半截布幡，“有声之处，便是家”几个字已褪成灰白。
屋顶漏了个大洞，雨水积在灶台边的铁锅里，滴滴答答响。
炉膛里竟还有火苗在跳动，幽蓝而微弱，像是谁忘了熄灭。
墙上挂着一本账本。
和苏轻烟手中那本一模一样，只是封面更旧，边角焦黑，页页空白。
陆野站在门口，呼吸停滞了一瞬。
他知道这是假的。可他又希望它是真的。
因为这里的一切，都是野火居最初的模样——那个他在废土上一点点搭起来的、能让人吃饱饭的地方。
不是什么移动浮筏，也不是漂浮幻境，而是真实的砖、真实的灶、真实到连锅底刮下的铁锈味都能闻见的……家。
“你来了。”
身后传来声音。
不是从外面，而是从他体内响起。
他缓缓回头。
另一个“陆野”站在屋内阴影里，约莫十岁年纪，赤脚，衣衫褴褛，面容与他童年分毫不差。
唯独那双眼——空洞冰冷，没有一丝情绪，像是两块嵌在脸上的黑曜石。
是食神分身。
“你不该走这条路。”男孩开口，语调机械而平静，“这里本可以圆满。没有饥饿，没有痛苦，没有失去。只要你愿意吃下‘饱足’，就能永远留在宴席之中。”
陆野没说话。
他低头看着自己的手，掌心还残留着米汤的温度。
那碗浑浊、带着铁锈碎屑的粥，烫穿了他的喉咙，也烫醒了某些沉睡的东西——不是力量，不是修为，而是真实。
“你说的饱足……”他终于开口，声音沙哑如砂纸摩擦，“是用别人的饿填出来的？”
男孩微微一怔。
第一次，那机械的眼神出现波动。
“牺牲是低效的代价。”他说，“遗忘才是进化的开始。你看这些笑脸，他们不再记得痛，所以也不会再痛。这才是救赎。”
“放屁。”陆野冷笑，嘴角扯出一道血痕，“你根本不懂什么叫饿。”
他抬脚迈进屋子，地板发出呻吟。
每一步落下，脚下就浮现出一串模糊影像：五岁的他蜷缩在棚屋角落，手里捧着那碗糊掉的米汤；七岁时在垃圾堆里为半块馊饼跟野狗厮打；十二岁第一次杀人，只为抢走对方怀里冻硬的烤土豆……
全是苦涩的根须，在这片幻境中疯长。
账本忽然轻轻颤动。
一页空白纸张上，浮现一行血字：
今日支出：命一条，收入：换他回来。
陆野猛地抬头。
苏轻烟不知何时已站在门外，指尖滴血，正缓缓收回手。
她脸色苍白，气息微弱，显然以精血为引强行闯入了幻境核心。
“你……不该来。”他低声说。
“那你呢？”她望着他，眼神温柔却坚定，“你一个人吞下所有苦头，算什么英雄？野火居不是你一个人的执念，是我们一起熬出来的饭香。”
食神分身冷冷地看着她，眉头第一次皱起。
“她不该来。”他重复，语气带上一丝不悦，“这里不需要牺牲，只需要永恒的饱足。你们执着于‘真实’，只会引来更多痛苦。”
“痛苦也是活着的一部分。”苏轻烟走进屋，将沾血的手指按在账本封面上，“如果没有痛，又怎么知道甜？如果没有死，又怎么会珍惜一碗热汤？”
账本光芒一闪，整间屋子剧烈震颤。
墙外的欢宴景象开始扭曲，粉红雾气翻滚如潮，仿佛有无形巨手正在试图抹平这一切。
与此同时，浮筏之上，凌月猛然跪倒，识虫群在她面前炸成光点，只剩最后一缕细丝还在挣扎闪烁。
“找到了……”她咬牙，指尖颤抖指向远处一块突兀的黑色礁石，“那里有人……不，是有什么东西，在用‘真实’对抗幻境！”
小油瓶顺着方向望去，只见礁石背风处蜷缩着一个枯瘦身影——全身裹着破布，双眼凹陷无神，竟是个盲人。
他嘴唇开合，发出沙哑却清晰的诵读声：
“……癸未年七月初九，第三区粮仓失火，三百人抢一袋霉米，张寡妇为子挡刀身亡。”
话音落下的瞬间，海面掀起一道清澈浪花，径直冲向空中，将一片虚假的屋舍冲刷成虚无。
“他在说……真的事！”小油瓶瞪大眼，浑身寒毛倒竖，“每一个字，都是没人敢提的真相！”
那声音继续响起，微弱却不容忽视：
“甲申年冬月廿三，武盟执法斩首十七名拾荒者，罪名：偷食异兽残渣……乙酉年春，西漠旱灾，父母易子而食者三十七户……”
每一句，都像一把刀，割开这完美世界的表皮。
而在幻境深处，食神分身的脸色终于变了。