出发前一天晚上，柱子在自己那间小公寓里收拾东西。
公寓是局里临时安排的，不大，一室一厅，家具都是旧的，但挺干净。他把能带的都塞进一个登山包：几件换洗衣服，一些药品，那把断了一半的短棍用布缠好了插在侧袋，还有郝运来画的那张牛皮纸地图，折得方方正正压在底层。
胸口那疤，这几天消停了些，不总发热了，但偶尔会一跳一跳地疼，像里面长了颗小心脏。柱子没管它，疼就疼，习惯了。
收拾得差不多了，他坐在床边，点了根烟。烟是便宜货，呛得很，但他需要点东西压压心里的躁。
窗户开着，夜风吹进来，带着点城市夜晚特有的味道——汽车尾气，远处大排档的油烟，还有隐隐约约的霓虹灯光。楼下街道偶尔有车开过，轮胎压过路面，唰啦唰啦响。
一切都挺平静。
但柱子知道，平静是暂时的。
明天一早，车就来接。然后去机场，飞西北，进昆仑山。
谁知道那山里等着他们的是什么。
正想着，敲门声响了。
不是那种急吼吼的敲门，是很礼貌的，两轻一重，节奏很稳。
柱子愣了一下。这个点儿，谁会来？
山猫？他应该还在局里开会。
郝运来？那小子肯定在直播吹牛。
老枪？更不可能，老枪从不上门。
柱子掐了烟，走到门边，从猫眼往外看。
门外站着个男人。
四十多岁，个子挺高，穿着身深灰色的唐装，料子看着不错，挺括。头发梳得一丝不苟，脸很白净，戴副金丝眼镜，嘴角挂着笑，笑得很有分寸，不让人觉得亲近，也不让人觉得疏远。
柱子不认识这人。
“谁啊？”柱子隔着门问。
“是柱子先生吧？”门外的男人开口，声音很温和，带着点南方口音，“冒昧打扰。我姓赵，是‘华夏历史文化研究基金会’的。有些事，想跟您聊聊。”
基金会？
柱子心里警惕起来。他这地址，局里保密，外人不可能知道。
“什么事？”柱子没开门。
“关于您最近处理的一些……特殊民俗事件。”赵先生说，语气依旧温和，“我们基金会对这方面很感兴趣。当然，不是白聊，我们可以提供一些……您可能需要的资料，还有相应的报酬。”
特殊民俗事件。
柱子明白他指的是什么。
哑巴峪。
“我不懂你在说什么。”柱子说，“找错人了。”
“柱子先生，”赵先生笑了笑，“咱们明人不说暗话。哑巴峪那件事，您处理得很漂亮。我们对那种‘共生’现象，还有那些古老的‘祭祀’符文，很有研究兴趣。如果能交流一下，对双方都有好处。”
柱子心里一沉。
这人知道得不少。
连“共生”、“祭祀符文”这种词都知道。
“我没兴趣。”柱子说，“你走吧。”
门外沉默了几秒。
然后，赵先生的声音再次响起，还是那么温和，但多了点别的味道：“柱子先生，有些事，躲是躲不掉的。昆仑山那地方，水很深。多一个朋友，总比多一个敌人好。”
他也知道昆仑山？
柱子手按在门把上，犹豫了一下，还是没开。
“我说了，没兴趣。”
“……好吧。”赵先生似乎有些遗憾，“那就不打扰了。这是我的名片，如果您改变主意，随时联系。”
一张名片从门缝底下塞了进来。
柱子没捡。
他站在门后，听着外面的脚步声渐渐远去，直到消失。
又等了几分钟，他才慢慢打开门，探出头。
走廊空荡荡的，没人。
他低头看地上。
名片很精致，白底黑字，印着“华夏历史文化研究基金会”的字样，线条很抽象，但柱子一眼就认出来了。
他捡起名片，关上门，回到屋里。
坐在床边，他看着那张名片。
基金会。
研究“饕餮”现象。
知道哑巴峪，知道昆仑山。
还找上门来。
这绝对不是巧合。
他拿出手机，给山猫打电话。
电话响了好几声才接。