昨夜烧稿的七人，像约好般陆续来了：
王强头盔未摘，车往路边一扔，伸手摸了摸断臂；
理发店小学徒、修车工、卖糖葫芦的老伯……
没人合十，不念经，不许愿。
只是路过老友，拍拍肩膀，打个招呼。
第七人——总低头扫街的大婶，粗糙手指刚离开玉佛表面，异变骤生。
那道粉色肉芽猛地一搐！
蜂窝空腔内，骨小梁如接冲锋号，疯狂延展——
“噗嗤”轻响，一根豆芽似的细指破口而出，指节分明，颤巍巍转向夜市入口——
那里，曾是乔家野三轮车雷打不动的车位。
高青心脏骤缩。
她下意识摸向口袋想录像，指尖刚触到手机便停住。
录个屁。
发网上？P图特效罢了。
唯有站在此处的人才懂：那根指头，指的不是路，是归途。
傍晚风起，湿漉漉的孜然味漫街飘散。
李月不知何时立在一旁，细长女士烟燃至一半，烟灰未落。
陆阿春在旁擦围裙。
“他快回来了。”李月忽道。
“谁？那小骗子？”陆阿春一愣。
李月没答，只抬下巴示意玉佛新指：“它不指摊位。它指人味儿——人心聚起来的地方，就是他的导航。”
话音未落——
“突突突——突突突——”
柴油三轮特有的嚣张轰鸣由远及近，破烂却带节奏，隔两条街都能听见那“除了喇叭不响哪都响”的劲儿。
紧接着，那让人恨得牙痒、又想得心发慌的吆喝劈开暮色：
**“走过路过不要错过哎！唐朝玉佛保平安咯——虽然是假的！但心诚它就真！不好使你回来找我，我赔你个锤子！”**
三人同时回头。
夕阳熔金，整条街似被点燃。
一辆掉漆掉得看不出本色的破三轮，颠簸驶入夜市。
车斗堆成小山：一眼假的唐三彩、劣质朱砂手串、歪扭的“开光”桃木剑……
驾驶座上那人，文化衫洗得发白，嘴叼两块五一包的红梅，乱发如鸡窝。
乔家野眯着眼，隔着薄薄烟雾望来，嘴角咧开一个欠揍弧度。
高青没动。
没冲上去拥抱，也没抬脚踹他。
她只是低头，看向玉佛。
那根新长出的细嫩手指，正对着破三轮方向，轻轻颤了两下——
不像指路，倒像隔空，招了招手。
乔家野把三轮横在老位置，脚刹踩得吱嘎乱响。
他没急着卸货，只把半截烟拿在手里，在满是划痕的车把上，慢条斯理摁灭。