“信心？”
“是的。信心。”
***
今夜不是鱼死，就是网破。
王昂闭上了眼睛。世界顿时黑了。
连那一点油灯的微光都不见了。影子通过操纵油灯的闪烁、火星、灯芯爆出轻响来影响他的心理。
王昂仿佛忽然进入了一种冥想状态，嗅觉、听觉，甚至每根毛孔都竖了起来。
嗅觉先醒了，风里的土腥、灯油残味、还有一丝若有若无的冷铁气。
听觉竖起来，檐角风响、远处犬吠、自己平静下来的心跳，都成了靶子。
连毛孔都张着，每一寸皮肤都在感知，在等。
没有犹豫，没有征兆。
他抬手，对着一片黑暗刺了过去。寒光破黑，对着身前那片浓得化不开的黑暗，狠狠刺去。
匕风锐啸，撞在虚空，却似刺中了什么。
一声闷响，轻得像纸裂。
王昂眼未睁，握匕首的手更紧、更稳。他知道，刺中的，绝不会是空。
***
第二天，阳光早早就出来了。亮得刺眼。
初春的阳光是那么温暖。
恐惧消失，天守所有的人都露出了开心的微笑。
尤其是理惠，她的心情格外愉悦，整个人仿佛被一股暖流包围着，脸上洋溢着灿烂的笑容，眼中闪烁着明亮的光芒，仿佛整个世界都因她的快乐而变得更加美好。
风停了，血腥味却没散，混着尘土气，黏在石垣上。
王昂站在阶前，眼眯着，阳光落在他脸上，一半明，一半暗。
昨夜的黑，昨夜的匕，昨夜那声闷响，都埋在这阳光里。昨晚他追影子，就追到了这里。
地上有痕，浅得像被风吹过，却绝不是风。
有人来过，有人走了，有人倒了。阳光照不透人心，也照不透昨夜的黑暗。
他抬手，摸了摸匕首，凉的。
没有声音，没有动静，只有阳光，一寸寸爬过城垣。爬过那些还没干的血印。
昨夜的匕首没刺空。
阳光照得石根下那点暗红刺目，不是血，是锈。
影子究竟是什么人？
他忽然蹲身，指尖沾了点尘土，搓开，有风掠过，带起半片枯叶。
叶尖有缺口，齐整，是刀气割的。
他却没有去拾枯叶。有过一次中毒了，他不能不小心。
方向朝东，往巷尾。
王昂起身，刀轻响，人已动。
阳光在他身后拖出长影，越走越短。
巷尾有门，虚掩着，门缝里漏出半缕冷光， 门内无风，只有檀香，混着昨夜未散的冷铁气。
案上有茶，凉透了，杯沿有指印，三枚，有武士的家徽，有杀气。
是练刀的人。
王昂手握匕首，眼半眯。阳光照不进这门，昨夜的人，还在。
门“吱呀”一声开。
无风，刀先动。寒光从门后斜劈而来，快得只剩一道银线，直取咽喉。