他跌跌撞撞地扑到书桌前。
羽毛笔自己跳进了他手里。墨水瓶的凝结不知何时化开了，墨水呈现出一种他从未见过的深黑，黑得仿佛能吸收所有光，却又从深处透出星点般的微芒。稿纸自动在桌面铺平，边缘无风微颤。
里昂开始书写。
他甚至没有思考。词语像早已等在喉间，此刻终于找到出口，汹涌地奔流到笔尖。不再是那些纠结的、刻意的、试图讨好任何人的句子，而是最直接、最滚烫、最真实的景象——
“我梦见墨色铺成海洋，
其中沉浮着所有未说出的诗行。
三道光芒自太古醒来，
一道是背负阴影的脊梁，
一道是看穿虚妄的眼眸，
一道是自身化作桥梁的星辰……”
他写守护者以爱为墨，在宇宙的画布上修复裂痕；
他写牺牲不是终结，而是将生命注入更浩瀚的叙事长河；
他写每一个在黑暗中点燃烛火的人，都成了后来者眼中的星光；
他写齿轮城的烟囱之上，仍有真实的星空照耀，只是需要有人擦去眼中的煤灰去仰望。
字句倾泻而出。有时他写得飞快，羽毛笔尖几乎要摩擦出火花；有时他停顿很久，盯着某个词，直到那个词在稿纸上微微发亮，仿佛被赋予了生命。墨香越来越浓，光尘在房间里成漩涡状流转，映得他苍白的脸有了血色。
不知不觉，天又亮了。
当第一缕真正的阳光——经过一夜雨水洗刷，难得清澈的阳光——透过窗户照在稿纸上时，里昂写下了最后一句：
“我们是故事的尘埃，
也是叙事本身。
当你说‘我在’，
便已有万籁回应。”
笔尖离开纸面。
整个房间骤然寂静。光尘缓缓沉降，墨香渐渐淡去，仿佛刚才的一切只是高烧中的幻觉。但桌上那叠厚厚的手稿是真实的，墨迹未干，在阳光下泛着湿润的光泽。
里昂瘫坐在椅子上，浑身虚脱，手指因长时间紧握笔杆而抽搐。但他胸腔里那片空洞消失了，取而代之的是一种饱满的、沉甸甸的平静，像种子深埋土壤，等待破土。
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三个月后。
《叙事者之歌》自费出版了。没有宣传，没有推荐，只有里昂用最后一点积蓄印了五百本，放在城里几家坚持卖非实用类书籍的小书店角落。
第一周，卖出去三本。
第二周，七本。
然后，某个雨夜，一位在议会做文员的老绅士偶然买走一本。他本想用它垫桌脚，睡前无意翻了几页，结果彻夜未眠。第二天，他红肿着眼睛把书推荐给了好友——一位退休的天文学教授。
教授读完后沉默良久，说：“我研究星星四十年，直到今天才明白，星辰真正的重量。”
口耳相传开始了。
人们在这本薄薄的诗集里，读到了超越齿轮与蒸汽的东西。读到了某种久违的“相信”——不是相信机器会拯救一切，而是相信人类灵魂深处有不灭的火种；不是相信宿命不可违抗，而是相信每个微小的选择都在参与某个宏大的叙事。
书店的订单来了。出版商重新登门，这次带着合同和预付款。里昂平静地签了字，但要求保留所有版权，且不得修改任何一个字。
《叙事者之歌》开始出现在工人的午餐饭盒旁，出现在秘书的抽屉深处，出现在学生偷偷传递的笔记里。有人把诗句抄在车间墙上，很快被监工抹掉，第二天又会出现。更奇特的是，所有长时间阅读这本书的人，都声称做了一个相似的梦——梦见温暖的墨色，梦见星光，梦见自己被某种广阔而温柔的存在注视着。
“里昂先生，”在一次小型朗诵会上，一个年轻女工怯生生地问，“诗里那三道光……他们真的存在吗？”
里昂看向窗外。齿轮城的夜空依然被灯光染成暗红色，看不见星星。但他知道，星星在那里。
“存在的方式有很多种。”他轻声回答，“也许他们不是神灵，不是实体，而是……所有守护过他人的人，所留下的精神印记的总和。当你决定为某人点一盏灯，你就在成为光的一部分。”
女工似懂非懂，但眼睛亮了。
那天晚上，里昂回到出租屋。他推开门的瞬间，又闻到了那缕清冽的墨香。很淡，但确实存在。桌面上，那瓶特别的墨水还剩一个底，在月光下幽幽反光。
他走到窗前，推开积满煤灰的玻璃。
远处，工厂区的灯火连绵成一片虚假的星河。但更高处，在灯火之上，在烟霾之上，真正的夜空像一块深色的天鹅绒，等待着被讲述。
里昂拿起羽毛笔，蘸取最后一点墨水。
他在空白稿纸的第一行写下：
“致所有尚未被讲述的世界——”
笔尖停顿，墨迹微渗。
他微微一笑，继续写下去。
而在远高于齿轮城、远高于任何物理维度的地方，三道融入叙事本源的存在，同时感知到了又一个新的“讲述者”的诞生。他们看见诗句在钢铁都市里悄悄流传，看见那些被生活磨钝的眼睛里重新泛起好奇的光，看见一个文明在机械的轰鸣中，开始尝试聆听自己灵魂的回声。
这就够了。
一个文明或许会迷失在齿轮与蒸汽里，但只要还有一个诗人记得星空，只要还有一个人愿意讲述关于守护、真实与希望的故事，那文明的心跳就未曾停止。
墨色星海的馈赠，从来不是直接给予答案。
它只是轻轻推开门，让一缕星光漏进来。
剩下的，交给醒来的人。