“要哭滚回家抱着娘们的肚皮哭去！”
“在这儿给谁看？给皇太极看？他早跑到没影了，能听见你个屁！”
阿敏踉跄着走了两步，弯腰捡起那件被扔在一旁的大红鸳鸯战袄。
也不管上面全是泥点子，直接披在身上。
虽然狼狈，虽然鼻青脸肿，豁牙漏风。
但他此刻站在这儿，披着这身红皮，他就是这南门唯一还站着的爷们。
呼啦。
他猛地转过身。
面向那几千名早已不知所措的镶蓝旗残兵。
这群汉子手里还握着刀枪，但那手劲儿早就松了，手软得提不起劲。
他们看着地上那个还在抽搐的大帅。
又看看面前这个凶神恶煞的光头。
迷茫。
恐惧。
像是没了头的苍蝇，撞得满头包。
“都他娘的看什么看！”
阿敏扯着嗓子，声音在空荡荡的城门洞里回荡，震得顶上城砖缝里的灰土簌簌落下。
“不想活了是吧？”
“不想活的，现在就抹脖子，老子不管埋！”
没人动。
也没人真想死。
蝼蚁尚且贪生，何况这帮从死人堆里爬出来的老兵油子？
“想活命的！”
阿敏猛地拔高了音量，嗓子破了音，听着更显狰狞。
他伸出一根粗短的手指，指着脚下这片被鲜血浸透的烂泥地。
“就把手里那破铜烂铁给老子扔了！”
“以后跟着老子混！”
“只要我不死，就有你们一口饭吃！”
他猛地一挥手，指向身后的城内方向。
“你们家里的婆娘，崽子，老子保他们没事！”
这就是那一锤定音的重击。
这就是压垮骆驼脊梁的最后一根稻草。
忠义值几个钱？
皇太极都跑了，他们还拼什么命？
但这帮当兵的，没人不怕自家的老婆孩子被乱军给糟蹋了。
当啷。
一声清脆的金属撞击声，突兀地响起，刺破了风雪。
一名满脸冻疮的牛录额真，手里的腰刀脱手坠地。
紧接着。
当啷。
当啷，当啷。
像是下了一场连绵的铁雨。
长枪、大刀、重斧、盾牌。
无数兵器被扔在地上，堆成了一座座废铁山。
那些原本还强撑着一口气的镶蓝旗甲兵，一个个垂下了头，像是被抽去了脊梁骨。
甚至有人一屁股坐在地上，捂着脸开始跟着济尔哈朗一起嚎。
完了。
大金，这回是真的亡了。
阿敏看着这一幕，心里并没有多少胜利的快感。
反倒觉得嗓子眼像是被什么东西堵住了，酸涩难当。
赢家通吃，输家连条狗都不如。
这就是世道。
他憋回酸意，沉声下令。
“把他们分开！”
阿敏的命令重归冷酷，这点温情被彻底封存。
虽然眼前这帮人不少是他以前的老部下，甚至是沾亲带故的本家兄弟。
但他是降将。
在这个节骨眼上，任何一点乱子，都会变成要他脑袋的催命符。
“百人一队，抱头蹲下！”
“谁敢交头接耳，谁敢乱跑，直接崩了！”
“武器全部收缴，集中堆放，派专人看守！”
阿敏一脚踢开路边的一块盾牌，目光如刀，扫过那些还在发愣的亲兵。
“都聋了吗？动起来！”
“是！”
亲卫们立刻冲上去，粗暴地推搡着那些降兵，将他们分割、包围、驱赶。