第三日黄昏，天光斜切进驿馆客房的窗棂，落在桌角那本摊开的账册上。
沈砚坐在灯影里，手指从一行墨字滑到下一行，像在称量每一笔记录的分量。
这已是今日第三遍。
他没点灯，靠余晖辨字。
油贵，驿馆虽供饭食，但灯火得省着用。
再说了，黑下来才看得清脑子里过的东西——赵承业扣的赈灾粮，哪一批是虚报损耗，哪一笔转卖去了私商，林阿禾记下的名字、时间、交接地点，全都对得上新安去年秋荒时的缺口。
他合上册子，指节敲了敲封面。
皮纸包角，线装结实，是新安本地麻绳穿的。
这东西不是官文，不能登堂入室，但它比官文更硬。
因为它是人写的，一个怕事的小吏咬牙写出来的真话。
窗外传来巡更梆子声，三响，酉时三刻。
和前两日一样，没人来传话。
沈砚起身，把账册塞进内襟贴身藏着。
动作不重，也不轻，像是把一块烧红的铁放进怀里，烫是烫，但得受着。
他推门出去。
院子里静得很。
驿卒换班了，新来的那个蹲在西厢檐下啃干饼，见他出来也没打招呼。
沈砚不怪他。
谁都知道他在等什么——一个被参奏“私通墨家”的县令，说白了就是个还没定罪的嫌犯。
能住驿馆，是朝廷体面；不让出门，是规矩底线。
他在院中开始踱步。
一圈，七十二步。
两圈，七十二步。
三圈，还是七十二步。
不多不少。
这是他在新安养成的习惯，每日晚饭后绕衙署走七圈，一圈不多，一圈不少。
周墨说他“活得像漏刻”，但他知道，这种机械的节奏能把乱七八糟的心思压下去。
现在也一样。
脚步声在青砖地上轻轻回响。
天上月未满，云走得慢。
他走完第七圈，停下，抬头看了眼北边屋脊。
咸阳城太大，看不见宫墙，也看不见御史台。
但他知道，那边有人在翻文书，在等廷尉府批公文，在权衡一个偏远小县的县令值不值得大动干戈。