“泰山”离开后的三天，茯苓没踏出悦来客栈半步。
她坐在二楼窗后，看着街上人来人往。客栈掌柜老周端着茶壶上楼，敲了敲门：“冯先生，给您添点热水。”
“多谢。”茯苓打开门——她现在叫冯云，客栈新来的账房先生。
老周一边倒水一边念叨：“冯先生，您这整天在屋里不闷得慌？咱徐州虽说比不上上海繁华，可也有几处能逛逛的地儿。”
“初来乍到，先熟悉熟悉账目。”茯苓笑了笑，递过去一支烟，“掌柜的，您这儿常住的客人里，有没有在铁路做事的？”
老周接过烟，眼神闪烁了一下：“哟，您问这个……”
“就是随口问问。”茯苓压低声音，“不瞒您说，我在上海有个表亲，托我打听打听津浦线上的差事。这年头，有个铁饭碗总比到处飘着强。”
“理解，理解。”老周凑近些，“二楼三号房那位跑单帮的孙老板，常往蚌埠跑货，跟车站的人熟。一楼六号房那对夫妻，男的是徐州站的扳道工，姓李，人老实巴交的。”
“多谢掌柜提点。”
老周走后，茯苓关上门，从床板下抽出几张皱巴巴的纸。那是“泰山”留下的初步情报，她用只有自己懂的符号在旁边做了注解。
纸上写着：
“微山湖游击队，张队长部，三十余人。九月初伏击日军运输队，伤亡七人，伤者五人缺药，高烧不退。”
“军统徐州站残部，五人藏身市井，电台损坏，与上峰失联两月。”
“铁路工人自组小组，扳道工赵大勇、司机王老栓牵头，手段粗糙，险象环生。”
每一行字都透着焦灼。茯苓的目光停在“缺药”两个字上。她走到墙边，手指在砖缝间摸索，取出一支细竹管——里面是上海带来的最后三支磺胺针剂。
深夜，小雨。
徐州城外十里铺，一个废弃的鱼棚在湖边摇摇欲坠。黑影闪过，小木箱被轻轻放在干草堆下。箱盖上用毛笔写着：“掌柜赠药，盼多杀敌。”
次日晌午，微山湖芦苇荡。
游击队员小虎跌跌撞撞跑进临时驻地：“队长！药！有药！”
满脸胡茬的张队长猛地站起来：“哪儿来的？”
“鱼棚……不知道谁放的，一整箱！”小虎喘着粗气，“磺胺针剂，还有片剂，油纸包得好好的！”
几个伤员围上来。重伤的老陈已经烧得迷迷糊糊，嘴里念叨着胡话。卫生员颤抖着手打开针剂：“真的是磺胺……这、这能救命啊！”
张队长蹲下身，仔细查看木箱。除了那八个字，再无其他痕迹。
“掌柜……”他喃喃道，“哪路神仙？”
“队长，用不用？”卫生员问。
“用！”张队长咬牙，“不管是神是鬼，这药来得正是时候。先救人！”
三天后，老陈的烧退了。另外两个伤员伤口感染也控制住了。消息像风一样在芦苇荡里传开。
“听说了吗？有个叫‘掌柜’的送了药！”
“掌柜是啥人？”
“不知道，神出鬼没的，但肯定是个有本事的！”
又过两日，鱼棚里多了两袋高粱米和一小包手枪子弹。同样没有署名。