汉口码头的午后，天色沉得像蘸饱了水的灰布。江风卷着煤灰和鱼腥味，刮过货堆间狭窄的通道。李舟拉低毡帽檐，棉袍下摆扫过潮湿的石板地，发出细微的窸窣声。
“先生，买烟吗？”一个缩在墙根的老头抬起浑浊的眼睛。
李舟停下脚步，掏出几个铜板：“来包哈德门。”
递烟的时候，他压低声音：“老哥，这几天晚上，三号仓库这边……安静吗？”
老头数铜板的手顿了顿，抬眼飞快地扫了他一下，又低下头：“码头上哪天安静？苦力卸货、船靠岸，叮叮咣咣的。”
“我听说，”李舟把烟揣进怀里，声音更轻，“前几天晚上，这边闹出了不小动静？”
老头把铜板塞进破棉袄里层，咳嗽两声：“先生，我耳朵背，啥也听不见。”说完把装烟的竹篮往怀里一抱，蹒跚着往巷子深处去了。
李舟看着他佝偻的背影，知道问不出什么。他继续往前走，在一堆生锈的锅炉管旁停下，假装系鞋带。眼角余光扫过三号仓库的大门——两个伪警察靠在门边抽烟，帽子歪戴着，枪挎在肩上像根烧火棍。
“头儿，”身后传来压低的声音，是同来的行动队员小吴，“仓库看守说，最近没什么异常。但……”
“但什么？”
小吴凑近些：“但仓库后墙有个排水沟，栅栏被人撬开过，又草草装回去了。不仔细看看不出来。”
李舟直起身，拍了拍手上的灰：“什么时候的事？”
“看守说不清楚，可能是大前天夜里。”小吴顿了顿，“还有，码头西头‘刘老大’手下的人说，那天晚上听见这边有短促的汽车引擎声，不像平时货车的动静。”
李舟点点头，没说话。他朝仓库侧面走去，那里堆着高高的麻袋，麻绳在风中微微晃动。几个苦力正在卸一条小货船，号子声在江风里断断续续。
他站在货堆的阴影里，目光缓缓扫过劳作的人群。就在这一瞥之间——
心脏骤然停跳了一拍。
那个身影。
二十步外，一个穿着破旧短褂的年轻苦力正扛起麻袋。动作有些吃力，肩膀微沉，但脚步的节奏……那种独特的、每一步都精确控制着力道的节奏……
李舟的手在袖子里握紧了。棉袍下的肌肉瞬间绷紧，又强迫自己放松。他不能动，不能有任何异常反应。
是错觉吗？
那苦力低着头，脸上满是煤灰和汗渍，完全看不出本来面目。但就在他调整麻袋位置、微微侧身的那一刻——那个侧脸的弧度，脖颈到肩膀的线条……
姜念安。
这个名字像烧红的铁，烙在李舟的脑海里。
怎么可能？她怎么可能在这里？在这种地方，以这种身份？
可他知道自己不会认错。有些人的存在，就像刻在骨头里的印记，隔着千山万水、隔着重重伪装，也能在瞬间辨认出来。
就在这时，像是感应到什么，那个苦力抬起了头。
目光穿过飞扬的尘土，穿过苦力们此起彼伏的号子声，在阴沉的天空下，短暂地交汇了。
李舟看见了一双陌生的眼睛——疲惫、麻木，带着底层人特有的那种畏缩。完美的伪装。
但在那双眼睛深处，在那不足十分之一秒的对视里，有什么东西闪了一下。
是她。
李舟感觉喉咙发干。他强迫自己移开视线，转向旁边的货堆，仿佛只是无意中扫过。但他的每一个毛孔都在尖叫：她认出我了？还是只是对陌生注视的本能反应？
那苦力已经低下头，扛着麻袋快步走向仓库侧门。身影很快消失在昏暗的门洞里。
“头儿？”小吴的声音把他拉回现实，“您怎么了？脸色不太好。”