他的战场，在能切实照进她现实的光里。
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王鸿飞挂了电话。
忙音的余韵在过于安静的房间里嗡嗡作响。他慢慢放下手机，屏幕暗成一片黑，映出自己没有情绪的脸——像戴久了摘不下的面具。
他侧过头，看着身边熟睡的林晚星。她蜷缩着，睫毛在眼睑下投出小片疲惫的阴影，呼吸轻得几乎听不见。羽绒服半裹在身上，是他刚才没忍心彻底吵醒她。
刚才那场戏，每一个刻意放轻地气音，每一次暧昧的停顿，每一声刻意的窸窣，都像排练过。他像个蹩脚又卖力的三流演员，对着一个看不见的观众，倾情表演一幕名为“占有”的独角戏。
一个正牌男友，却要用这种……见不得光的手段。
王鸿飞扯了扯嘴角，肌肉僵硬，没能成形一个微笑。
指尖无意识地蜷缩，冰凉的手机边缘硌着掌心。另一只手的指尖，极轻地、近乎贪婪地拂过林晚星散在枕上的发丝。
一定是爱惨了。
这认知像带着倒钩的毒刺，猛地扎进心脏最软的肉里，旋转，然后牢牢钩住。疼得他几乎要蜷缩起来。
分明是她先闯进来的，像一道不讲道理的光，劈开他精心构筑的所有灰暗与算计。是她先说的“喜欢”，是她先伸出的手。
可为什么到头来，像个乞丐一样摇尾乞怜、像个窃贼一样耍弄心机、像个疯子一样抓住这点温暖死不松手的……变成了他？
窗外冬日下午惨白的光线斜切进来，一半落在她沉睡的侧脸上，柔软得虚幻；另一半落在他自己摊开的手掌上，骨节嶙峋，刚才表演时，指尖不受控制地微微颤抖。
他闭上眼，深深吸了一口气，再睁开时，眼底那点狼狈的自嘲和翻涌的混乱，像被一把无形的熨斗狠狠烫平，只剩下深不见底的、冰冷的平静。
手段脏不脏，不重要。
他在心里，一字一顿地对自己刻下这句话。
结果，才重要。
沈恪听到了。沈恪那一瞬间的呼吸凝滞，他隔着电波都嗅到了。这就够了。他要的就是这根刺，要的就是这片阴影，要的就是沈恪明白林晚星是谁的，知难而退。
爱情？哪来那么多阳春白雪。不过是看谁更豁得出去，更敢把真心和脸皮一起踩进泥里，去换一个留在她身边的名额。
他轻轻将林晚星的手机，放到床头柜上。动作间流露的珍视，与方才电话里那个刻意下流挑衅的男人，割裂得如同两个人。
然后他躺回去，重新将她整个人圈进怀里，手臂收得很紧，下颌重重抵在她柔软的发顶。怀抱滚烫，心却像沉在万米深的冰海之底，一片清醒的、麻木的寒意。
没关系。
他无声地翕动嘴唇。
疯就疯吧。
只要最后站在她身边的人是他，过程的那点不堪、手段的那点下作，都可以被最终的结局洗白、原谅、甚至镀上一层深情的金边。
阳光一寸寸漫过地板，空气里的微尘明明灭灭。他侧脸的轮廓浸在光里，平静之下，是一丝植进骨血的笃定，冷得近乎残酷。
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晚上七点，沈恪拖着行李箱站在上海家里的玄关。暖气很足，炖汤的香气混着一点老房子特有的、旧书与实木家具的味道。
“爸，我回来了。”
厨房传来温润的回应：“小恪？进来，汤正好。”
沈恪走过去。沈东方系着条质地柔软的米色围裙，正用长勺撇去汤面最后一点浮沫。侧脸在抽油烟机的暖光下，线条清隽。金丝眼镜稍微滑落鼻梁，被他用一根手指优雅地推回。
任何人——尤其是林晚星——若在此刻见到沈东方，大概都会失神片刻。沈恪简直是他父亲年轻时光的精准复刻。同样的身高骨架，同样的眉眼走向，连微微低头时脖颈与肩膀形成的清冷角度都如出一辙。像是同一个人被时间劈成两半，于此地重逢。
只是沈东方的轮廓被岁月磨去了棱角，添了几分温润通透；镜片后的眼神，也沉淀出阅尽世事后的温和，却又带着淡淡的疏离。
“妈呢？”沈恪放下箱子。
“你妈？” 沈东方关了火，把汤盛进碗里，动作利落，看着是个过惯了日子的人，“你还不知道她。”
他摘下眼镜，用围裙一角慢条斯理地擦拭，语气是熟稔的纵容：“昨晚八点才被我硬从实验室‘请’回来。今早不到八点，又去了。说思绪上来，一秒不能耽误。”他重新戴上眼镜，看向儿子，微微一笑，“我刚包了她最爱的胡萝卜鸡蛋饺。一会儿你吃完，给她送点。我猜……她中午又忘了吃饭。”
餐桌摆好，简单的三菜一汤。父子对坐。沈恪沉默地喝了两口汤，鲜香暖胃。
他放下勺子。
“爸。”
“嗯？”
“你还记得方韵阿姨吗？”
沈东方夹菜的手，在空中极其短暂地凝滞了一瞬——短暂到几乎无法捕捉，随即自然落下，将一片笋尖送入口中。他咀嚼着，微微蹙眉，像在认真回忆一个遥远而模糊的名字。
“方韵……？”他抬眼，镜片后的目光温和而困惑，“哪个方韵？”
沈恪握勺的手指，指节微微泛白。他看着父亲那张温文尔雅、毫无破绽的脸。
和你有过肌肤之亲、甚至怀过你孩子的女人，也需要这样费力地“回想”吗？
“小时候，照顾我很长时间的方韵阿姨。”他声音平稳，听不出波澜。
“哦——小方啊。”沈东方恍然，脸上露出一丝恰到好处的、缅怀旧友般的浅笑，“多少年前的老黄历了，怎么突然想起她来了？”
沈恪没接这个笑。他放下勺子，目光像平静的探照灯，落在父亲脸上：“她去世了。您知道吗？”
沈东方脸上的笑容缓缓收敛，化为一种适宜的、带着淡淡惋惜的惊讶：“是吗？你说了我才知道。什么时候的事？”
“2014年8月26日。沪蓉高速，车祸。”
“2014年……”沈东方低声重复了一遍年份，摇了摇头，叹息一声，那叹息轻飘飘的，像拂过书页的风，“可惜了。她年轻的时候……是个很漂亮的姑娘。”
漂亮的姑娘。
这就是全部了。对一个曾鲜活地存在过、与他生命有过深刻交集、最终以惨烈方式消逝的女人，他全部的评价，浓缩成一句轻飘飘的、关于皮囊的感慨。
沈恪觉得胸腔里那口暖汤瞬间结了冰，沉甸甸地坠着，寒气顺着血管往四肢百骸蔓延。
他盯着父亲：“爸，2014年8月26号那天，你在哪儿？”
餐厅里只有汤锅余温发出的细微声响。
沈东方终于放下了筷子。他抽了张纸巾，慢条斯理地擦了擦嘴角，然后才抬起眼，看向儿子。目光里没有惊慌，只有一丝好笑的、长辈看待孩子胡闹般的无奈。
“小恪，”他声音温润，带着点戏谑，“你这是在……审问你爸爸？”