他的目光扫过看台。他看到年轻的父亲们將自己的儿子高高举上肩膀，指著场上的他，仿佛在指著一个时代的背影；
他看到白髮苍苍的老人摘下帽子，那双看过无数球星离去的老眼里蓄满泪水，默默地用粗糙的手背擦去；
他看到年轻的女孩们一边尖叫著他的名字，一边用力挥舞著手臂，脸上掛著妆容花掉的泪痕。
一块巨大的横幅在北看台缓缓展开，上面写著几个简单却有力的大字：“弗洛里斯，马德里见。”
走到死忠看台下时，鲁本从工作人员手中接过那面巨大的、几乎能作船帆的看台旗帜，郑重地递到他面前。
弗洛里斯伸出双手，接过那根冰凉而粗重的旗杆。
入手的那一刻，他感到了一股沉甸甸的分量。
他举著它，像举起一柄属於国王的权杖。在那片为他而沸腾的声浪中，他沉默地站立了片刻，感受著旗帜在风中的阻力。
然后，他深吸一口气，用尽全身的力气，將旗帜高高举过头顶，奋力向空中挥舞。
“呼——！！”
旗帜在空中划出一道巨大的、红白色的弧线，发出了一声沉闷的破空声。
那声音像是一声来自歷史深处的嘆息，又像是一声壮丽的出征號角。
在那一刻，他手中承载的，不再只是一面旗帜的物理重量。
那是克鲁伊夫和范巴斯滕的时代留下的传奇重量；是看台上五万四千名球迷二十年来爱与失望的重量；是他从一个不被理解的瘦弱男孩，成长为他们国王的、全部青春的重量；更是一个帝国未来的重量。
绕场结束后，他与球队的每一个人拥抱。科曼，雅普斯塔姆，海廷加……
最后，是鲁本和拉尔斯。
这三个从社区球场就和他一起长大的、最好的朋友，在这一刻没有说太多话。他们只是像小时候一样，三个人紧紧地、笨拙地抱在了一起，头抵著头。
“到了马德里……”鲁本的声音沙哑，带著一丝哽咽，“当你和那些巨星一起踢球的时候，別忘了我们。”
拉尔斯则红著眼眶，用力地撞了一下他的胸口，咬著牙说：“去把那个叫梅西的阿根廷人，给我干趴下。”
弗洛里斯笑了，用力锤了锤兄弟的后背：“一定。”
最后。
在全场灯光逐渐暗淡的时刻，弗洛里斯脱下了自己身上那件被汗水浸透的、背后印著他名字的 7號球衣。
在全场和所有队友的注视下，他走向了那个站在场边、一脸不知所措的年轻球童。
那是一个来自阿贾克斯u15梯队的金髮孩子，瘦弱，单薄，但那双眼睛里闪烁著一种近乎惊心动魄的希望。
就像看见了十年前的自己。
他將那件球衣，亲手交到了那个孩子颤抖的手里。
“拿著。”
弗洛里斯的声音很轻，却字字千钧。
“现在，它是你的了。”
做完这一切，他转身。
那片属於阿姆斯特丹的山呼海啸的光明，在他踏入黑暗通道的瞬间，被彻底隔绝在身后。
他的背影成了连接光明与黑暗的最后一道剪影，隨即，被那条狭窄而漫长的球员通道彻底吞噬。
身后，是为他而唱的最后一支讚歌。身前，是属於他一个人的漫漫长河。