他咬着牙，低声吼了一句：“你们待会儿就懂了——我为啥敢这么狂。”
“别再磨叽了，我也不想浪费口舌。”
“我手里这把刀，不是用来煮面的，是用来改命的。”
那手艺，不只是技巧。
是熬过三十个凌晨的倔强，是油渍染透的十件围裙，是无数人尝过之后闭眼流泪的沉默。
普通人，真比不了。
“小兄弟。”
另一个人深吸一口气，语气彻底软了，“我信了。
你说的，我都信。”
“但有句话，我必须让你听清楚——”
“什么？”
“你现在的本事，早就不在‘厨师’这个圈子里了。”
“你是把灵魂，炖进了那碗面里。”
“我们，根本看不懂你。”
庞日峰没答话，只是笑了。
没人敢动。
连呼吸都压得极轻。
他抬手，指了指锅：“听好了。”
“厨艺，不是技术。”
“是心。
是命。
是你对日子有多认真。”
“灵魂有多干净，锅里的味道，就有多干净。”
全场死寂。
有人悄悄抹了下眼角。
没人说话。
没人敢说话。
因为这一刻，他们都明白了——
不是他狂。
是他太认真了。
在他们听来，这纯属胡扯。
可为啥庞日峰说得一本正经，好像真理就长他嘴里似的？
他脑子到底咋长的？
“小子。”
他语气冷得像冰碴子，“你这话，是当真的？”
“废话，不然呢？”
庞日峰连眼皮都没抬，“这种事我闲得慌跟你逗闷子？”
“我做的饭，不是炒菜，是把命烧进去。”
他声音低，但字字砸地，“我做饭那会儿，魂儿都黏在锅铲上了，灶台就是我的道场。”
“你们呢？你们的手在动，心却在刷手机。”
他嘴角一扯，“灵魂没进去，做出来的东西，能叫饭？那是垃圾。”
“我说得狠，但句句实话。”
“我不改，也不需要你们认同。”
“因为我清楚——我没错。”
现场鸦雀无声。
刚那一番话，听得人头皮发麻。
这小子，是真狂，还是真有东西？
“你他妈疯了吧？”
那人眉心拧成疙瘩，“你刚说的那些……真不是吹牛？”
“吹牛？”庞日峰轻笑，“你有证据说我在吹？”
“好！”那人咬着牙，一字一顿，“你既然当真，那我也没什么可说的了。”
“小子，你迟早会后悔的。”
“后悔？”庞日峰眼神都没变，“行啊，我等着。”
“到时候谁哭，咱走着瞧。”
没人觉得他真会输——
他做的那盘红烧肉，光是香味儿就让隔壁三条街的狗半夜叫唤。
要是他真没两把刷子，早就蔫儿了。
可他不是蔫儿，是根本懒得理人。
“兄弟。”
另一个人犹豫半天，硬是憋出一句，“你……还坚持刚才那个想法？”
“不用改。”
庞日峰连个停顿都没有，“改了，那就不叫我自己了。”
没人接话。