传令兵举旗示意，金锣敲响三声。
呜——
号角长鸣。
前线日军开始后撤。有人拖着伤员，有人丢下武器。盾车有的还在燃烧，有的歪倒在路中央，像死去的巨兽。
城墙上响起低吼。
一名年轻士兵拍打胸甲：“烧得好！”
旁边老兵咧嘴一笑，露出缺牙：“老子搬了三天石头，总算看见敌人跑。”
百姓力士那边，五人轻伤。一人被滚木反弹擦破手臂，用布条缠了继续待命。那个老木匠跪在地上喘气，同伴扶他起来。
“还能再搬。”他说。
雪斋没笑。
他看着敌军撤退的方向，知道这只是暂时的。毛利辉元不会就此罢休。这种规模的进攻，背后一定还有别的打算。
他低头对身边传令兵说：“清点滚木存量，再备二十根。另外，查火油罐还剩多少。”
传令兵应声要走。
雪斋又叫住他：“向东门通报，敌势暂缓，但防具不可松懈。让他们盯紧地道口。”
传令兵跑了。
雪斋站在原地，肩伤隐隐作痛。他没去碰，只是把唐刀插回鞘中。“雪月”也归鞘，双刀并垂腰间。
风把他的灰蓝直垂吹起一角。
远处，毛利军已在三百步外重整队列。旗帜重新排列，铁炮手归位。伞盖下的身影未动，军扇收拢，搭在膝上。
雪斋知道他在看这边。
他也看着。
两人之间隔着尸骸、焦木、未熄的火堆。
这时，一个百姓力士小声问同伴：“大人……是不是赢了？”
同伴摇头：“还没。”
“那我们算什么？”
那人望向雪斋的背影，说：“我们在撑。”
雪斋听见了，没回头。
他只把手放在城砖上。那砖是去年冬天烧的，掺了稻壳，颜色发黄。指尖能摸到一道裂痕，是上次炮击留下的。
他还记得那天晚上，有个孩子抱着米袋站在城下问：“大人，我们会死吗？”
他说：“不会。只要你们还在搬东西，我们就没输。”
现在，他又摸到了那道裂痕。
手指顺着它滑下去。
突然，城外传来鼓声。
不是进攻鼓。
是整队鼓。
毛利军的阵型变了。不再是密集冲锋阵，而是拉开间距，形成散兵线。铁炮手居中，两侧配轻甲步兵。
雪斋眯起眼。
他知道这是新一波攻击的前兆。
但他没有下令戒备。
他只是低声说：“拿火油罐来。”