所有人的目光投向苏晚。
她坐在那里，紧紧攥着拳，指甲陷进掌心，痛感尖锐而真实，像一根细针刺破了迷茫的泡沫。
她看着桌上那幅《福兴街传统服饰生态链图谱》，看着那些老匠人的笑脸，看着那件承载母亲记忆的改良旗袍——
指尖忽然一热。
不是错觉。
是那枚母亲留下的象牙顶针，在灯光下微微发烫，仿佛吸收了她的情绪，在默默回应。
她怔住了。
从小到大，每次重大抉择前，这枚顶针都会发热。
医生说是金属导热
就像她能在布料中读取情绪，就像她梦见还未完成的设计图案，就像她总能在关键时刻“听见”针脚的节奏。
这不是巧合。
这是她的异能，扎根于血脉与土地，无法被算法复制。
她终于明白了林深那天话里的分量。
“我会让你想回来。”
不是挽留，是预言。
因为她本就不该离开。
这时，林深走了进来。
脚步很轻，皮鞋踩在木地板上只发出一声低微的“嗒”，却像定音鼓般稳住了全场的节奏。
他没有安慰，只是递来一份打印好的名单，纸张边缘微微卷起，带着打印机刚吐出的微热，指尖尚能感受到那一丝温软的潮气。
“这是这次展览的媒体和嘉宾邀请名单。我做了些调整。”
苏晚低头看去，瞳孔骤然一缩。
“马丁·克劳馥？！”她失声，“那个毒舌评论家？他怎么会来？”
“因为他收到了一条匿名消息，”林深语气平静，“说有一场‘真实的东方美学实验’即将上演，主角是一个能让布料开口说话的女人。”
苏晚心头一震。
谁会这么说？
她突然想到什么，抬头：“你……你知道我的能力？”
林深沉默片刻，点头：“我知道你不止是懂手艺。你是在‘对话’。和布料，和时间，和那些已经不在的人。”
苏晚愣住。
这是第一次，有人如此直白地说出她一直隐藏的事。
血液在耳膜边轰鸣，像暴雨敲打屋檐，密集而震耳。
她明白了。这场战览，早已不只是对抗江影。
它是一场验证——对她异能的验证，对她道路的验证。
她的目光移向中央红丝绒罩下的模特假人。
那里，是她耗尽心血打造的压轴之作：一件融合了十二种传统技法、吸纳了整条福兴街灵魂的旗袍。
一股热血从脚底直冲天灵盖，驱散了所有怯懦。
她可以输，但“晚晴”不能输，福兴街的百年针线不能输！
她猛地抬头，眼底燃起一簇从未有过的火焰，清亮而坚定。
“通知下去，所有准备工作加速。把最好的灯光，最好的位置，都留给我们的作品。”
声音不大，却带着破釜沉舟的决绝，像旗袍开衩处那一道利落的剪裁，斩断犹疑，直指前方。
“一周后，我要让所有人亲眼看到——”
她停顿一秒，指尖抚过那枚发烫的顶针，仿佛接收到某种古老信号。
“什么才是扎在土里，能开出花来的根。”
夜色渐深，工作室灯火通明。
展览进入倒计时72小时。
空气中弥漫着紧张而又亢奋的气息——松节油的微辣、布料摩擦的窸窣、针尖划过绸缎的轻响，交织成一首无声的战歌。
偶尔有剪刀落下时金属碰撞的清脆“叮”声，像是为这场战役敲响的编钟。
就在开幕前一天深夜，苏晚正为压轴作品缝上最后一颗盘扣。
银针穿行，丝线如血。
她闭眼，将最后一缕心意注入其中。
异能悄然展开，整件旗袍在她意识中缓缓旋转，每一道纹路都在低语，诉说着它的来历：染坊的晨雾、绣娘的咳嗽声、木梭往返的节奏……
突然，一阵剧痛袭来。
太阳穴像有两根针在反复扎刺，鼻腔一热，一丝腥甜涌上喉头。
她踉跄一步，扶住桌沿，纸上洇开一点鲜红。
代价显现了。
每一次深度连接，都在消耗她的精神本源。但她笑了。
值得。
就在这时，沈昭的电话急促响起。
铃声刺破寂静，像警报拉响。
他接通，脸色瞬间惨白。
挂断后冲到苏晚面前，声音颤抖：“晚晚……出事了！江影……她把新品发布会，提前到了明天！同一时间，对面创意园区！”
苏晚缓缓抬头，嘴角却扬起一抹冷笑。
她擦去鼻血，望向窗外。
黎明将至，第一缕光正爬上福兴街斑驳的墙垣。
她轻声说：
“那就，一起开场吧。”