林清霂擦头发的动作一顿，看向他。
沈星辞很少对他的画作发表具体意见。
沈星辞转过身，目光沉静地落在他还带着水汽的脸上：“太灰了，看着不舒服。”
他走近几步，从林清霂手里拿过毛巾，动作自然地帮他擦拭着还在滴水的发梢。
“明天换个亮点的颜色试试。”
他的动作并不熟练，甚至有些笨拙，但极其认真。
温热的指尖偶尔擦过林清霂敏感的后颈，带来一阵细微的战栗。
林清霂僵在原地，任由他动作。
沐浴后松软的神经，被这过于亲昵的举动搅得一团混乱。
他能闻到沈星辞身上和自己身上相同的沐浴露味道，两种气息交融在一起，难分彼此。
“……什么颜色？”他听到自己干涩的声音问。
沈星辞停下动作，低头看着他被热气熏得微红的脸颊和那双氤氲着水汽的琉璃色眼眸，喉结轻轻滚动了一下。
“比如，”他的声音低沉下来，带着蛊惑般的磁性，“那天傍晚，霞光的颜色。”
那一夜，林清霂又梦到了那片冰冷灰暗，名为“孤独”的海。
但这一次，海平面的尽头，似乎真的透出了一丝微光，温暖而明亮，驱散了些许寒意。
第二天醒来时，他发现自己的怀里，依旧抱着那个属于沈星辞的软枕。
而他对面的床上，沈星辞已经醒来，正侧躺着，安静地看着他，目光深邃，不知已经看了多久。
见他醒来，沈星辞并没有移开视线，反而勾了勾唇角，声音带着晨起的慵懒：
“早。”
林清霂将脸往枕头里埋了埋，只露出一双眼睛，闷闷地回了一声：
“……早。”