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伊森把车停在路边，熄了火。
挡风玻璃外是一个很小的镇子。主街只有一条，两边的店铺关了大半，五金店的捲帘门拉下来了，麵包房的灯还亮著，玻璃柜檯上摆著几个没卖完的麵包。
天灰濛濛的，云压得很低，风吹过街道，把落叶捲起来，又放下。
拉文斯小镇。他在导航上找这个名字的时候，差点以为输错了。地图上只有一个小点，没有標註人口，没有標註面积，连路名都只有两条。
他推开车门，冷风灌进来。他拉上外套的拉链，沿著街道往前走。麵包房里一个女人在擦柜檯，看见他，手上的动作停了一下。
“外地人”她问。
“路过。”
女人看了他一眼，低下头继续擦。伊森站在柜檯前，拿了一瓶水，付了钱。
“玛丽肖。”他开口，“听说过吗”
女人的手停了。她抬起头，看著他，脸上的表情没变，但眼神变了。那种眼神他见过——在那些不想提但又忘不掉的人脸上。
“你问这个干什么”
“调查点事。”
女人把零钱放在柜檯上，没看他。“那你去问问镇上的老人。我不知道。”
伊森拿起水瓶，走出去。风更大了，把麵包房门口的招牌吹得晃。
他沿著街道往前走。五金店关了，药店关了，邮局还开著，门口坐著一个老头，戴著帽子，眯著眼睛晒太阳。伊森走过去，在他旁边蹲下。
“老人家，打听个人。”
老头睁开眼，看著他。“谁”
“玛丽肖。”
老头的手指动了一下。他把帽子往上推了推，露出花白的头髮和一双浑浊的、但还没完全失神的眼睛。
“你从哪来的”
“外地。”
老头沉默了一会儿。他看著街对面那排关著门的店铺，看著那些落满灰尘的橱窗，看了很久。
“跟我来。”
他站起来，拄著拐杖，沿著街道慢慢走。伊森跟在后面。老头走得很慢，每走几步就要停一下，喘口气。他拐进一条小巷，巷子很窄，两边是灰砖墙，墙根长满了青苔。巷子尽头是一栋老房子，比镇上的其他建筑都旧，窗户用木板钉死了，门上的漆剥落得一块一块的，露出底下发黑的木头。
“就是这儿。”
老头站在门口，没进去，“她以前的房子。后来没人敢住。”
伊森看著那扇门。门板上有一道很深的划痕，从中间一直延伸到边缘，像是被什么东西抓过的。
“她到底做了什么”
老头靠著拐杖，看著那扇门。“她是个腹语师。就是那种手里拿著木偶，用肚子说话的人。”
他顿了顿，“她很厉害。整个镇子的人都去看她的表演。她在台上，木偶在手上，两个人一起说话，一起唱歌，你分不清哪个声音是她的，哪个是木偶的。”
他咳嗽了一声。
“后来有一天，她表演的时候，一个男孩站起来，指著她说——『你是骗子。不是木偶在说话，是你在说。』”
“然后呢”