对于一个把味觉视为生命的厨师来说，这比手废了更残忍。
陈扬放下酒壶，拉过凳子坐在贺一刀对面。
“师父，舌头木了不要紧，心里有味就行。”陈扬给自己的碗里倒满酒，双手举起，“您的舌头，以后长在我身上。您想吃什么味，我就给您调什么味。”
贺一刀抬起眼皮，看着眼前这个年轻挺拔的徒弟。那个曾经在磨坊里被藤条抽得满手是血的毛头小子，如今已经长成了一棵能遮风挡雨的大树。
“安溪这块地，太小。”贺一刀端起酒碗，与陈扬重重碰了一下，“但我贺一刀这辈子没走出去，那是命。你能走出去，那是本事。不过你记住了，无论飞多高，根别断了。”
“断不了。”陈扬一口饮尽烈酒，辛辣入喉，眼神却清亮，“安溪是根，您是魂。只要这老店还在，我陈扬就算走到天边，也是您的徒弟。”
贺一刀愣了愣，随即哈哈大笑，笑声震得房梁上的灰尘簌簌落下。
“好！有你这句话，老子这辈子值了！”
酒过三巡，花雕的后劲上来，贺一刀那张枯瘦的脸上泛起红光。他猛地站起身，一把扯掉身上的军大衣，只穿着件单薄的中山装，大步走向门外。
“二虎！把院子里的灯拉开！”
一直蹲在角落里啃骨头的二虎连忙跳起来，拉亮了后院那盏昏黄的白炽灯。
雪还在下，地面已经积了厚厚一层。
贺一刀站在雪地中央，深吸一口气，双脚猛地一跺，地上的积雪激荡而起。
起势，推掌，转身。
那是川西武厨一脉相承的把式，既是拳法，也是运刀的发力法门。老头的身形虽然有些佝偻，动作也不再如年轻时那般迅猛，但在漫天飞雪中，每一拳打出，都带着一股子不服输的倔强劲儿。
雪花落在他花白的头发上，瞬间融化成水汽。
陈扬站在廊檐下，手里握着酒碗，看得有些痴了。他仿佛看到了三十年前那个意气风发、凭一把菜刀横扫川南的贺一刀。
这是最后的谢幕，也是无声的传承。
“好！”陈扬忍不住击节高呼，将碗中残酒泼向雪地，以此助兴。
二虎不知从哪摸出个傻瓜相机，对着雪中那个苍劲的身影，“咔嚓”按下快门。闪光灯划破黑夜，将这一幕永远定格。
一套拳打完，贺一刀有些气喘，扶着膝盖站在雪地里，背影显得有些单薄。
陈扬快步走过去，捡起地上的军大衣披在师父肩上。
“痛快！”贺一刀抹了一把脸上的雪水和汗水，眼神却比任何时候都清明，“这把老骨头，还能动弹几年。”
送走贺一刀时，雪小了些。
那辆载着师父的牛车吱呀吱呀地消失在街角，留下一行深深的车辙。
陈扬独自站在老店门口，望着白茫茫的街道和远处黑沉沉的大渡河。冷风灌进衣领，酒意散去大半，心头却涌上一股前所未有的冲动。
事业有了，根基稳了，师父的传承也接过了。
人生至此，似乎还缺了最重要的一块拼图。
陈扬转身关上店门，这雪景不错，若是除夕夜也能有这样一场雪，配上满天烟花，那个傻姑娘应该会哭鼻子吧。