拒马桩很近，十步，五步，三步。
多铎不减速，反而加速。白马“踏雪”四蹄翻飞，像在云端奔跑。他伏低身子，贴在马颈上，长枪平举，枪尖对准拒马。
“破！”
他吼，声如炸雷。
枪尖撞上拒马。拒马是木头钉的，很结实，能挡住寻常马匹。但挡不住“踏雪”，挡不住多铎。“踏雪”是千里驹，多铎是万人敌。枪尖撞上木头，木头裂了，碎了，炸了。拒马被撞开一个缺口，白马从缺口中穿过，马蹄踏过碎木，踏过鹿角，踏过长枪。
长枪插在地上，枪尖朝上。白马踏过，前蹄踩断一根，后蹄踩断一根。枪杆断了，枪尖飞起，擦着多铎的面甲过去，留下一道白痕。多铎不管，长枪横扫，扫断三根枪杆，枪头划过一个鹿角，鹿角散了，碎木乱飞。
他冲过去了。
从拒马阵中穿过，从鹿角阵中穿过，从枪林中穿过。像一把刀，切开黄油。像一支箭，射穿纸糊。
身后，三千前锋跟着冲过。
马撞拒马，人挑鹿角，枪扫枪林。拒马倒了，鹿角散了，枪林断了。木头碎裂声，铁器碰撞声，马蹄践踏声，混在一起，像一场暴雨，砸在瓦片上，噼里啪啦，哗哗啦啦。
多铎不回头，不停留。他伏在马背上，长枪前指，像支箭的箭头，射向中军，射向那片混战的人海。
一百步，八十步，六十步。
他看清了。
看清了那些厮杀的人。有穿红袄的，是闯军。有穿蓝袄的，是汉军八旗。有穿破烂衣裳的，是闯军。有穿整齐号褂的，是汉军八旗。
他们挤在一起，绞在一起，撕咬在一起，像两群疯狗。
他也看清了旗。
闯军的旗，红的，黄的，蓝的，绿的，插得到处都是，但大多倒了，破了，烧了。汉军八旗的旗，蓝底红边，绣着字，也倒了，破了，踩了。
他还看清了人。
一个闯军老兵，瘸着腿，使一把鬼头刀，一刀砍翻一个汉军八旗兵，刀卡在骨头上，拔不出来，他就用头撞，撞得那兵鼻梁塌了，眼珠子迸出来。
一个汉军八旗兵，使长枪，捅穿一个闯军老兵的肚子，枪头从后背透出来，那老兵不退，反而往前一扑，让枪捅得更深，然后一刀砍下那兵的头。
一个闯军小兵，看着就十七八岁，使一把斧头，斧头很重，他抡起来很吃力，但砍得很狠，一斧砍在一个满洲兵的马腿上，马嘶鸣，跪倒，把那兵摔下来，他扑上去，斧头砍在那兵脖子上，砍断一半，血喷了他一脸。
多铎皱眉。
他以为闯军至少还有五六万，但眼前这些人，顶多四五千。就算加上死的，伤的，逃的，也不会超过一万。
剩下的呢？
他来不及想。
因为已经冲到了……
忽然，多铎的白马“踏雪”撞进人堆。
像块石头砸进水里，溅起血花。多铎长枪一抖，抖出三个枪花，刺穿三个闯军老兵的咽喉。枪尖拔出，带出三蓬血，喷到半空，像三朵红梅。他手腕一拧，枪杆横扫，扫断两杆长枪，枪头顺势一划，划开一个闯军老兵的肚子，肠子流出来，拖在地上，被马蹄踩烂。
他不看，不管，不停。
长枪在他手里，像活了一样。刺，挑，扫，砸。每一枪，必有人死。每一枪，必有人伤。他冲在最前，像把锥子，凿进人堆，凿出一条血路。血路很窄，只容一马通过，但很深，从阵前凿到阵中，从阵中凿到阵后。
他凿穿了。
从闯军阵中凿穿，从汉军八旗阵中凿穿，从这片混战的人海中凿穿。他冲出来，冲过战场，冲到河边。河边没人，只有尸体，很多尸体，泡在河里，浮在水面。河水被血染红了，红了一大片，从岸边红到河心，像铺了匹红绸。